Fantasias

ATÉ SEMPRE, AMIGOS E AMIGAS

2011-01-02T17:29:00.008Z

AMIGAS E AMIGOS

A TERESA DAVID PARTIU NO DIA 31 DE DEZEMBRO DE 2010, DEIXANDO-NOS FISICAMENTE, MAS PERMANECENDO PARA SEMPRE NOS NOSSOS CORAÇÕES E MEMÓRIAS.

EM SEU NOME E CRENDO QUE ELA, COMO MINHA AMIGA, O APROVARIA, DEIXO UM GRANDE ABRAÇO A TODOS OS AMIGOS E AMIGAS.

EM MEU NOME PARTICULAR, E MAIS NÃO PODENDO QUE DEIXAR AQUI ESTA SUA MEMÓRIA, FIZ ESTA COLAGEM DE FOTOS EM SUA HOMENAGEM E QUERIDA LEMBRANÇA.

ATÉ SEMPRE, TERESA!

(Postado por Leonor Nascimento - Aspásia)

2010-05-06T12:30:00.003+01:00

CORPO DE CRISTAL

Toca-me como se fosse de Cristal.

Só as pontas dos dedos serão viáveis.

Ao invés de pressão, uma ligeira aragem,

sobre a penugem do corpo,

que se tornará verde de arrepio.

Teresa David/2010 (fotos tiradas por mim)

O CACTO

Era um cacto pequenino, ínfimo,

Cresceu, pariu e floriu,

Na justa medida da tua ausência.

Teresa David/Maio 2010

2010-04-04T20:46:00.002+01:00

aguarela por mim pintada em Jan/2010

ATITUDES I

Entrelaçam-se os olhos
Com gelo a escorrer cara abaixo.

Corpos imóveis em rigidez total.

Das bocas sai o silêncio.

Apenas um ligeiro batucar dum pé
Relembra que são seres vivos.

ATITUDES II

Corre, corre, corre.

O suor salpica-lhe a cara,
Cola-lhe a roupa ao corpo.

Corre, corre, corre
Até cair fulminado por um raio.

LEVITAÇÃO

A trote atravessa as grades

A passo esbarra com a parede

A galope alcança o voo

Fica a pairar entre a terra
E as nuvens que se adensam.

ESCOLHA

O céu dividiu-se.

Dum lado o sol brilha
Do outro está cinza chuvosa.

Saltito entre os dois lados
A experimentar os opostos.
Hesito na escolha.

O sol é aliciante mas…

Então um soberbo arco-íris
Surge no cinza
Atraindo-me hipnoticamente
Para si.

QUIMIO

Os tubos enrolam-se-me
Por todo o corpo.
Dentro de mim uma maré química
Torna-me sonolenta.

A cara fez-se árvore

Nas pernas a tremura

Caio num torpor sem sonhos
Que me afasta de mim.

Fico num limbo,
No meio de algas
Que me aconchegam
Mas gelam.

Restam as mãos
Tornadas transparência
Onde nada já se segura.

Adormeço por fim.

Teresa David/2010

Após uma ausência de algum tempo e de vazio criativo, alguns poemas me surgiram esta semana e aqui os partilho convosco.

2010-02-16T18:00:00.002Z

ADENOCARCINOMA

Cada pessoa enfrenta os maus momentos de forma diferente.

Existe quem se envolva e retire prazer, lamuriando até ao infinito.

Quem não se queixe mas esteja a morrer por dentro de angústia.

No meu caso decidi fazer uma aguarela com a cara da doença como forma de exorcizá-la para fora de mim.

Teresa David

2010-01-03T13:38:00.002Z

A DAVID E O GOLIAS

Dia 4 de Janeiro. O ringue já está preparado para o 6º round entre a David e o Golias. A Menina de mamas grandes e saia curta circundará o espaço com o letreiro ao alto da cabeça a anunciar o combate.

Golias aparecerá mais forte do que nunca, mas a David exercitou-se bem para mais uma vez o deitar ao tapete.

O árbitro não fará batota e vencerá mesmo o mais forte.

Hoje é dia 3 e partirei para o estádio. Como não sei o tempo que levará a derrotar o inimigo aqui ficam uns abraços bem apertados para todos que têem sido espectadores dos meus combates.

Teresa David

2009-12-03T19:43:00.002Z

SABOR DE DEZEMBRO

Pela chaminé desceu
o tempo por viver.
Na árvore estão
suspensas as penas.
Á volta, o silêncio sufocante,
a gritar
Na mesa a comida
Acabou.
Os sonhos foram escritos.
Rabanadas de risos
Sem crianças presentes
Resta o sabor da neve
Que não caiu.

Teresa David/2009

Poema que irá fazer parte de uma colectânea de nome Espontâneos de Natal-2009, a sair este mês, editada por Maria Melo.

2009-11-08T23:05:00.003Z

O meu livro foi ontem lançado no Palácio Galveias. Poderão ver algumas imagens bonitas, tiradas por uma querida amiga aqui:

http://www.flickr.com/photos/scarlet-poppy/4084878858/

e dentro desse site aparece um link com mais fotos.

Entretanto se houver quem esteja interessado em adquirir o livro directamente a mim, ou por correio, poder-me-á dar nota disso através do meu email: teresadavid52@gmail.com.

O dia de ontem fui muito emotivo e sugeriu-me o seguinte poema:

LANÇAMENTO

No Espaço voou o livro parido,

ramalhete de pessoas no reverso

do vulgar.

O perto distante,

o desconhecido que apareceu.

Palavras que se soltam, esquecem.

Efémero momento do esventrar

das sensações com gente

Teresa David/2009

2009-10-17T13:03:00.002+01:00

TÉDIO (poema inédito)

Vórtice de papagaios.

Grunhos de ignorância.

Sons sem sentido.
Ouço com os dentes.
Vejo sem ouvidos.
Na boca o azedo da rejeição.

Bruá de tédio e umbigos.

Ruídos sem tempo

que chegam na alvorada.

Pisco o olho ao negrume

e adormeço no dia.

Teresa David 2009

2009-08-19T22:23:00.007+01:00

MOVIMENTOS

Um corpo, um gesto,

uma anca que rebola,

esquecimento do momento,

reviver sem instante.

Renovar continuando.

estar viva é estar presente

arriscando as agruras.

Teresa David/2009

DESABAFOS

Escrever é esquecer

que existo.

Inventar Mundos melhores, ou não,

conforme a disposição!

Ficar em êxtase por nada,

Não chorar nunca.

Guardar as lágrimas engasgadas.

Deixar o corpo sofrer

pelo que não aconteceu.

Babar-me de espanto

pelo que não quis.

Esperar longamente pelo amanhã.

Teresa David/2009

A QUINTA

Do vulcão saiu a espuma

que me lavou o peito.

Galinhas cacarejam

em torno de mim,

entre o esterco e o céu.

Ali, junto à cerca

os gigantes chamam-me.

Surda, ouço apenas

o movimento das folhas.

Teresa David/2009

MOMENTOS

Cheguei do nada

Cresci no fumo.

Em camas efémeras

me deitei.

Perdi-me na bruma

entre rostos desfocados.

No cárcere me fecharam

esperneando e a gritar.

Da janela voei

até ao encanto

do desconhecido.

Teresa David/2009

NO RESTAURANTE

Uma imagem, uma presença,

um cigarro e um copo.

O barulho dos presentes,

nos azulejos o azul

nas cadeiras os pregos.

No corpo o dolorido

que se esquece de repente.

Teresa David/2009

BAFO

Gostava de ser feita de ar

Envolver os corpos que amo.

Soprar ao ouvido palavras sábias.

Nos telhados pousar,

refrescar os encalorados,

aquecer de bafo quente

os que gelam ao luar.

Teresa David/2009

CORPO

Olhos vítreos manchados de rosa,

Na veste preta sobressai a pele

No sobe e desce dos braços

que se trocam por um beijo ao acaso.

Teresa David/2009

PLANETAS

Na bacia a água verde

que me tinge a cútis

torna-me uma extraterrestre

nos Planetas do Além

onde vou encontrar

finalmente, o meu par.

Teresa David/2009

GARRAFA

No fundo da garrafa

resta o vazio

No corpo o ânimo tinto

Ah quem dera segurar as esferas

que me fazem girar até ao âmago.

Nele permanecer cheia de esperança

de que a eternidade existe.

Teresa David/2009

TOQUE

Na pele a etnia

Nos pés o sopro

cabelos que voam

sem vento

mãos que se entrelaçam

roçar de calos viscosos

do trabalho que se inventou

Teresa David/2009

2009-07-30T23:18:00.005+01:00

A SENHORA DOS ANEIS

Entre os diamantes e safiras

os zircões e o âmbar

as pérolas e os rubis

as esmeraldas e o ar

nos dedos resplandecentes

vivem os caprichos reluzentes

da futilidade do ser

que se gosta de enfeitar

na alegria de viver

Teresa David/2009

2009-07-13T23:58:00.002+01:00

foto retirada da net

LÁBIOS DO INFERNO

São carnudos, vermelhos de guerra

Neles pousam os pássaros

arvorados em gente

que se sente

Húmidos são de desejo

Quando se deixam penetrar

por um corno

Os lábios são carnudos

Mas fechados

para quem não amam

Teresa David/2009

2009-05-20T21:04:00.003+01:00

O Instituto Piaget fez 2 concursos poéticos, não sei se já terá feito muitos mais, mas em 1993, salvo erro de data, mas deve ter sido esta, convidaram o meu filho mais novo na altura com 10 anos para participar, já que as idades iam dos 2 anos, sim 2 anos, até aos 15. Os títulos dos livros anteriormente publicados a este, cujo nome é O LIVRO É UMA HISTÓRIA COM BOCA, são todos um achado e, atribuídos geralmente pelas crianças mais pequeninas, como por exemplo os seguintes:

Volume I - EU MORO NA MINHA MÃE

Volume II -TROUXE-TE UM BEIJO NO BOLSO

Volume III - SE EU FOSSE LUA, FAZIA UMA NOITE

estes três pertencentes ao primeiro concurso.
Poderia postar agora o poema do meu filho mas ficará para mais tarde porque me apetece mais partilhar as preciosidades das crianças de menor idade tais como:

Teresa Alexandre de Mirandela
2 anos

AO PASSEAR PELA RUA EM OBRAS COM BURACOS:

- Ó Mãe, olha a estrada tem as janelas abertas

O sol está a lavar as mãos
despir-se, tomar banho e
foi á praia.

NUM DIA DE CHUVA

Ó Mãe
as nuvens estão a chorar...
porque o sol não lhe abriu
a porta para elas entrarem.

O Sol da noite dorme
porque a lua está acordada
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Cláudia Inês Silva Guerra
2 anos e oito meses
Lisboa

SABORES E CORES

As uvas sabem
a cor do amarelo
e
A cor vermelha
sabe a vinho.

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Vânia
3 anos
Santa Casa da Misericórdia de Azurara - Vila do Conde

A PROPÓSITO DO PAI TER FALECIDO

O meu pai morreu no cemitério,
e a minha Mãe guardou o coração
do meu Pai.

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João Carlos Cassola
3 anos
Vila Nova de Xira

A CAVAR

Mãe, vem ver os homens
a martelar nas ervas.

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Nádia
3 Anos
Feijó

Tenho um beijo grande
guardado na tua boca.

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e agora para finalizar aquela que para mim tem as frases mais espantosas.

Aos 3 anos e 2 meses a 4 anos

Cláudia Inês Silva Guerra
Lisboa

VERDADE E MENTIRA

A Verdade
e
a Mentira
são tudo Mentira.

SEGREDO

Um Segredo
bem guardado
é um espanto!

SE EU FOSSE

Se eu fosse Lua
dormia sozinha

Se fosse Sol
dormia com as luas todas.

Fico por aqui porque esta madrugada parto para a Madeira por 5 dias. Quando voltar publicarei mais algumas pérolas das crianças.

Teresa David

au

2009-04-14T22:45:00.004+01:00

foto retirada da net

LE ROUGE

Entre a desistência não desejada

o tinto ressurge,

com o branco a desfazer-se em cinza.

O vidro tinto pelo néctar

a palavra que se diz

ou balbucia

A vida paralela

de quem deseja devorá-la.

Teresa David

LIQUIDO E ROSAS

Nos copos despejados

a cumplicidade cresce.

Enfeito-me de ar e gelo

praticando o frio

no morder do sorvete.

A cumplicidade continua

nas 21 rosas

que me tombam no regaço.

Teresa David

2009-04-01T22:22:00.005+01:00

foto retirada da net

O FUNERAL

Ângelo olhou para o espelho e viu as longas melenas níveas a aflorarem os ombros.

Pensou:- Tenho de ir ao barbeiro!

E se bem pensou logo o fez.

Sentado na cadeira ao som da tesoura e do ligeiro ruído provocado pela queda dos flocos de neve, começou a pensar que a idade já avançava, a vida excessiva era de risco e que detestaria dar trabalho aos outros com a sua morte.

Com a cabeça mais leve, mas determinado, dirigiu-se de imediato a uma Agência Funerária que viu na mesma rua.

Bom dia, pode mostrar-me o catálogo dos vossos serviços fúnebres? - perguntou.

O empregado vestido de preto e com o cabelo repuxado para trás por gel extraforte disse: - É para senhora ou senhor, algum seu familiar?

Não, é para mim! - respondeu o Ângelo.

Embora com um ligeiro esgar de espanto, apresentou-lhe um enorme catálogo onde constavam caixões para todas as bolsas, desde os mais simples de pinho, até aos de madeiras nobres ornamentados com ferros brilhantes.

Após algum tempo de consulta o funcionário abordou-o para lhe dizer que teria de responder a um pequeno questionário:

Qual a sua idade?

Que ocupação tem?

Nesse preciso momento fez-se luz nos seus pensamentos e afirmou, olhando o homem directamente nos olhos: Poeta, e se como penso os poetas são imortais é descabido dar-lhe dinheiro a ganhar pois o mais provável é viver eternamente!

Boa tarde e passe muito bem!

Atônito, sem palavras ficou o vendedor com um braço no ar que paralisou e, o outro, agarrando o enorme cardápio da Morte.

Teresa David

2009-03-23T18:00:00.004Z

foto retirada na net

O ARMÁRIO DAS PERDAS

Como um armário o corpo deveria ter gavetas.

Nelas guardaria as mágoas fechadas á chave,

no compartimento dos sentimentos

não partilháveis.

Os ferrolhos enferrujariam

na voragem do tempo.

Restaria sempre no corpo

a pequena alfinetada

que ainda se espetaria no peito,

quando alguns rostos aflorassem a memória.

Outubro 2007

Teresa David

2009-03-09T18:00:00.003Z

NÃO AO FUNDO DO TÚNEL

As nalgas gelam

no mofo da pedra

As bombas atómicas

tornam-me o sangue verde

No delírio dos olhos

fechadamente abertos

A claridade intensa inunda-me

Não do fundo do túnel

mas de dentro de mim

Janeiro 2009

Teresa David-fotos tiradas por mim

2009-02-25T21:52:00.004Z

O ROMEU

O Romeu Correia até tinha Julieta e tudo, não como amor de perdição, mas sim, como filha.
O seu afecto conjugal ia para a Almerinda Correia, que tinha sido campeã de atletismo nos seus tempos áureos de jovem de longas pernas e cabelos revoltos.

Almerinda Correia exibindo as suas medalhas

Quando se juntaram – segundo me contou o Romeu – o dinheiro era exíguo, daí quando ele recebeu o primeiro ordenado como cobrador do BNU, cobriu o corpo desnudo da mulher com as notas do ordenado. É verdade que nesses tempos se recebia em dinheiro num envelope, também assim recebi o meu primeiro salário de bancária.
Conheci-a, já no papel de companheira apagada, do seu fogoso marido que era um exímio contador de histórias carnais.
Ironicamente, já que vivo há 30 anos em Almada, foi no Café Império, junto ao elevador de Santa Justa, já destruído, para se tornar mais uma casa de hambúrgueres, que me cruzei com ele, sentado sempre numa mesa ao fundo junto á janela, onde escrevia e falava só com as suas letras.
Nem sei bem como, um dia cumprimentou-me, talvez por já me conhecer de vista, pois era assídua do local e, acabei por diversas vezes me sentar na sua mesa, para ouvir as suas histórias dos tempos que fora lutador de boxe, estas ilustradas por fotos em pose de lutador com as luvas calçadas e tudo!

Equipado para um combate a lutar em brincadeira com a Almerinda

Eu tinha na altura 18 anos e, as reviravoltas da minha vida fizeram com que só o voltasse a ver, quando, já vivia em Almada, volvidos 10 anos.
Facilmente o reencontrei em eventos ligados á cultura e percebi o respeito que a cidade lhe tinha, tanto que tem uma rua, uma escola secundária e um fórum em Almada com o seu nome.
Gostava de tomar café comigo e o meu companheiro e contar-nos aquelas histórias escaldantes que certamente não haveria muita gente a quem poderia relatar, inventadas ou não, dentre as quais destaco a da cigana que tocava castanholas quando atingia o orgasmo!
Anos atrás, mais concretamente em 1996, encontrei-o no centro da cidade de Almada, branco como a cal. Um arrepio percorreu-me o corpo porque lhe vi a morte na cara. Faleceu dois dias depois de ataque cardíaco.
A cidade ficou menos colorida.

Teresa David-fotos retiradas da Net

2009-02-07T16:48:00.005Z

URSULA

De pequenina depressa o seu corpo franzino percebeu que a vida não seria fácil.
Seus Pais, fortemente envolvidos na luta contra o regime de Salazar, enviaram-na, por portas travessas, para a União Soviética, onde ficou a estudar e fez o Curso Superior de Canto.

É um rouxinol que o seu padrinho, Álvaro Cunhal, adorava ouvir.

Eu também.

Conheci-a, após o seu regresso em Maio de 74 a Portugal, após muitos anos de União Soviética e algum tempo em Paris, num Restaurante que explorava com o seu companheiro, sito no Pragal de nome “O Forno de Cima”. Aí falava com ela sobre as agruras da maternidade e vida doméstica, porque a Úrsula, conhecida como Luísa Basto, pseudónimo que adoptou, desdobrava-se na limpeza do restaurante, da sua casa, acudir aos 5 filhos, uns dela em comum com o companheiro e um só dele, outro só dela e do José Jorge Letria, aos cozinhados, que praticamente fazia só.

Por volta da meia-noite desaparecia, tirava o avental de cozinha, pintava-se, penteava os fartos cabelos e, reaparecia, geralmente vestida de negro, como borboleta saída dum casulo.
Mal a sua voz se lançava no ar um arrepio na espinha me percorria, bem como a todos que a escutavam. Nunca na vida até hoje, ouvi, uma voz tão límpida e potente como a dela.

Contudo, parece que nunca levou muito a sério o seu talento, porque, salvo os convites muito esporádicos para programas alusivos ao 25 de Abril, ferrete que se lhe colou á pele pelo facto de ter dado voz ao Hino do “Avante”, onde a sua sonoridade é bem notória, alguns CD gravados sem grande divulgação e o LaFéria se ter lembrado dela para fazer de Amália no Musical depois da saída da Alexandra, resume-se á sua vida doméstica.

Tentei amiúde, infrutiferamente, ver mais além da concha onde se fechava, numa cara de tragédia não contada.

Uma das últimas vezes que a vi e trocámos um mero aceno, foi no dia do velório do Álvaro Cunhal, onde estava numa fila gigantesca, incógnita como sempre, apesar de ser quase como uma filha para o falecido, que vinha ao barbeiro ao Pragal e lhe pedia para lhe comprar a roupa, porque além de não ligar nenhuma ao que vestia, não tinha o mínimo jeito para o fazer.

Tenho o seu número de telefone e ela várias vezes me disse para aparecer, no entanto, a sua forma de ser tão fechada fez com que nunca tenha telefonado, malgrado a admiração que por ela tenho.

Por vezes tento saber por onde anda a cantar, mas ninguém sabe, pelo que apenas a apanhei, por mero acaso, há dois anos, após uma ida ao teatro, onde o Mestre Relojoeiro, sobre o qual escrevi algum tempo atrás me disse, que ela estaria a cantar fado numa cooperativa na Cova da Piedade, gratuitamente, naquela noite, na sua militância constante.

Se quiserem ler uma biografia que acho bem feita acerca da sua pessoa, onde, por coincidência tem uma foto exactamente da altur em que a conheci, podem ler aqui:

http://www.macua.org/biografias/luisabasto.html

Teresa David

2009-02-03T21:48:00.003Z

Já que ontem, dia do meu aniversário, não pude brindar com aqueles que me visitam aqui, fica o meu brinde virtual, com desejos de saúde e felicidade para todos e, já agora, para mim também.
Um Abraço
Teresa David

2009-01-10T22:37:00.002Z

O MARAJÁ

Na cabeça, o cabelo como cabeleira empoada da corte de Luís XIV. Os olhos, bichos de conta, a olharem-nos sempre com simpatia, mas também, com um brilho arguto. A tez escurecida pela origem goesa.
Falo do Orlando Costa escritor que conheci uns vinte e tal anos atrás na sua meia-idade teria cinquenta anos. Apesar de não ser muito conhecida a sua obra já lera um livro dele chamado Podem chamar-me Eurídice que me lembro ter gostado bastante.
Era devotado á sua cor política, o PCP, apesar de ser originário de família nobre e abastada, daí os amigos com amizade, mas convenhamos, também com algum sarcasmo lhe chamarem O Marajá, indo todas as 4as feiras religiosamente ás reuniões do núcleo de intelectuais a que pertencia. Chegava sempre com aquele sorriso afável que o caracterizava porque aproveitava esse dia para poder escapar ao jugo matrimonial e, ir até ao Ribadouro com os seus correligionários comer e beber. Manter-se-ia fiel ao Partido até á sua morte, poucos anos atrás.
Nos anos 50 esteve 3 vezes preso por apoiar a candidatura de Norton de Matos, mas também por militar a favor da paz.
Nunca fui a uma manifestação do 1º de Maio ou 25 de Abril que não me cruzasse com ele cumprindo o seu ritual partidário.
Não falava muito, porque a sua boca se encontrava ocupada a maior parte do tempo por um cachimbo de boa madeira que mordiscava e aspirava o fumo de quando em volta, mas quando o fazia era sempre para dizer algo que nos calava para o ouvir, ou para apaziguar algum animo mais exaltado.
A sua personalidade transbordava na escrita sempre social mas também onírica, onde o respeito e a admiração pelo feminino eram sempre visíveis.
Gostava de ouvi-lo, do seu sorriso rasgado, da sua afabilidade, nunca o vi em estado de embriaguez nem a fazer desacatos.
Recordá-lo-ei sempre em particular, quando veio ao funeral do meu companheiro e, como era sempre costume de cada vez que nos juntávamos para ir assistir ao enterro de algum amigo nosso, organizou o almoço de despedida em homenagem ao falecido.
Depois disso apenas o vi 2 ou 3 vezes no Rossio em concentrações em defesa do final da Guerra do Iraque.
Ah! E já agora, para quem não saiba, era o pai do ex-ministro e actual presidente da Câmara Municipal de Lisboa, António Costa e do jornalista Ricardo Costa da SIC.

Teresa David-foto retirada da net

2009-01-01T01:14:00.001Z

O MEU BLOG FAZ HOJE 3 ANOS. AQUI SAUDO TODOS QUE ME TÊM LIDO E ACARINHADO AO LONGO DESTE TEMPO, E JÁ AGORA REITERO OS VOTOS DE UM NOVO ANO O MELHOR POSSIVEL, APESAR DA CRISE.

TERESA DAVID-foto que tirei em Veneza

2008-12-17T19:29:00.016Z

SERÁ QUE MAIS ALGUMA VEZ UM HOMEM DE 100 ANOS ME BEIJARÁ?

Ontem dia 16, estava eu na minha vida caseira calma e eficiente, que misturo com alguma escrita, filmes e livros, para não me transformar numa marioneta doméstica, quando o telefone tocou e o amigo Evónio me desafiou para ir ao lançamento dum livro com uma entrevista feita pelo Luís Machado ao Mestre Manoel de Oliveira.
Hesitei, ainda temendo que uma saída nocturna com o frio que se faz sentir viesse minar a minha frágil saúde mas não resisti e fui.
A parte da apresentação foi feita pelo escritor José Manuel Mendes, o autor Luís Machado e um retardatário cujo nome se me varreu da memória mas recordo que estava ligado á cinemateca. Infelizmente apesar de me ter deslocado do fundo da sala, a cerimónia estava a acontecer no Martinho da Arcada, para um lugar na frente, não consegui ouvir patavina pelo que decidi ir fotografando apontamentos ligados ao Fernando Pessoa! Lá fora ia de vez em quando quem fumava e acabei por ir também, pois a frustração de assistir a uma conversa que me fazia sentir surda que nem uma porta era demais. Aproveitei e fotografei uma caricatura giríssima feita pelo amigo H. Mourato que também se encontrava no evento que está pendurada á porta do restaurante. H. Mourato, José Correia Tavares Vice presidente da APE e eu

Calaram-se os oradores e estive á conversa com o José Correia Tavares que conheço há muitos anos do tempo em que o meu falecido ainda pertencia ao mundo dos vivos. Recordou-me algumas histórias curiosas vividas em comum com ele.
Quando acabou o lançamento viemos todos para a rua onde tinha sido colocado o beberete. Entre o croquete e água, no meu caso, Martinis e Vinho do Porto no geral, foram chegando os mais colunáveis como o Carlos do Carmo e mulher, o Prof. Veiga Simão o ex-Ministro Laborinho Lúcio e mais alguns, entre eles, finalmente o Manoel de Oliveira também acompanhado da sua mulher, pequenina de estatura mas certamente grande no Ser, para ter sido companheira do Mestre tantos anos da sua vida.
Foi então que se deu o que não esperava. O Manuel de Oliveira olhou para mim baixou-se e deu-me dois valentes chouchos apesar de não me conhecer de lado nenhum. Não tenho imagem desse acontecimento impar para mim, mas ilustro o acontecido com uma foto logo após, onde estou a limpar os óculos que ficaram embaciados pelo calor que me subiu á face, provando que a timidez ainda faz parte do meu existir.

Sou a de chapéu no canto direito, Manuel de Oliveira está de costas a falar com a Rosa Mota e também de costas vê-se a sua mulher

Após esta troca de cumprimentos, todos entraram para a “janta” menos nós, um grupinho de quatro que se constituía pelo Evónio, o escritor Vasco Santos e filha e eu, que jantámos mais calmamente na outra parte do Martinho. O Mourato ainda chegou antes de partirmos vindo do lado dos VIP onde abasteceu a barriga. Seguiram os quatro num táxi. Pelo meu lado fui digerindo o óptimo jantar numa caminhada até aos barcos do Cais do Sodré.

Vasco Santos, sua filha e eu

Joaquim Evónio de Vasconcelos

TERESA DAVID

2008-12-13T22:04:00.002Z

AZUL

Foto azulada tirada por mim em Veneza

Dizem que fico azul quando alguém morre que eu muito amava.
Não choro, nem grito e muito menos arrepelo os cabelos.
Fico azul e pronto!
O azul também me invade a cabeça quando vejo em redor a arrogância, estupidez ou mentira.
Preciso de calor senão o frio transforma as minhas carnes numa amálgama azul.
Tenho uma tristeza azul que se reflecte em lágrimas verdes de raiva e vermelhas de sangue de revolta.
Mas também é possível verem-me azul de alegria do reflexo das águas marítimas nos momentos em que nelas me deixo envolver.

Teresa David 20 Abr 08

2008-09-10T22:38:00.002+01:00

foto tirada por mim

ADEUS ATÉ AO MEU REGRESSO

Dia 15, ou seja, na próxima 2ªf, serei novamente operada, pelo que estarei ausente algum tempo, que não sei quanto será, não está na minha mão adivinhar o que se passará de seguida.

Portanto deixo aqui um aceno de adeus até breve para todos aqueles que fielmente me têm visitado ao longo de dois anos com tanto carinho e amizade.

Um enorme beijo

Teresa David

2008-08-23T13:17:00.000+01:00

MARIA JUDITE DE CARVALHO

Andar a pé tem enormes vantagens. Não é só a questão de nos fazer bem ao corpo, mas também podermos ver pormenores que de carro nos passam completamente despercebidos.

Um destes dias tive de fazer uma caminhada de alguns quilómetros para ir buscar o carro que tinha deixado na revisão. Foi assim que descobri uma rua onde já passara de carro inúmeras vezes, de nome Maria Judite de Carvalho.

Na adolescência li o livro “tanta gente Mariana” que me despertou curiosidade para a obra da já citada autora da qual fiquei fã a par com a Irene Lisboa, que, por qualquer razão que desconheço, salvo serem ambas mulheres que falam de Lisboa e de pessoas coloco no mesmo cesto de qualidade e grandeza.

Infelizmente, nem uma nem outra são autoras tão conhecidas como mereceriam, mas isso faz parte da forma como este País trata os seus escritores, não lhes dando o destaque devido, a menos que, como o Saramago, sejam laureados a alto nível, que aí seria demais não falar deles.

Serviram as palavras anteriores para dizer que nos anos 80 tive o prazer de passar férias em Tróia ao mesmo tempo que o casal Urbano Tavares Rodrigues/Maria Judite de Carvalho.
Tróia sempre foi muito frequentada por escritores, devido a APE ter, na altura, um contrato com a empresa gestora que lhes proporcionava grandes descontos nas estadias. Disso também eu usufrui porque na altura vivia com o Virgílio, também escritor. Claro que agora na era do Belmiro de Azevedo essas mordomias terão acabado certamente, porque transformou aquele espaço num resort de luxo.

Uma noite ao irmos jantar ao restaurante, encontrámos já sentados o Urbano e a Judite que gentilmente nos convidaram para sentar e comermos todos juntos. O Virgílio a dado passo disse á Maria Judite que eu era uma admiradora sua. Fiquei um bocado corada e intimidada, embora de imediato já tivesse notado que a senhora que á minha frente se sentava, era alguém despretensioso que passaria por uma esposa burguesa apenas dona de casa, se eu não conhecesse a sua obra.

Mulher gentil e discreta, de poucas palavras, contrastando fortemente com as suas personagens que eram povoadas de grandes revoltas, frustrações, em suma, sentimentos negativos trazidos pela idade e vidas infelizes, não guardo na memória a nossa conversa, que, creio terá tratado de coisas bastante comuns, onde nunca aflorou o mal que já a minava, um cancro, que em 1998 acabou por derrotá-la. Mas o seu ar calmo, o lembrar-me permanentemente das palavras escritas, fizeram ficar empolgada pelo encontro, onde, o Urbano falou mais, como sempre, no seu estilo melado, que lhe valeu em certos meios a alcunha do “lésbico”, por adorar fazer a corte ás alunas da faculdade, o que contrastava com a sua forma quase afeminada de se exprimir.

Recordo igualmente as tardes na piscina, onde soube que o Urbano teria sido campeão de natação, o que comprovei ao vê-lo atravessar em crowl com uma rapidez de fazer inveja a qualquer jovem, a piscina olímpica num abrir e fechar de olhos.

Teresa David-foto retirada da net

2008-08-04T11:00:00.006+01:00

O POETA E A ACTRIZ

Ao ver no Biography Channel uma entrevista com a Eunice Munoz não pude deixar de me lembrar das vezes que com ela estive, ou nos bastidores do Teatro Nacional D. Maria II ou em Almada quando visitava o Teatro.
O meu companheiro foi muito mais próximo dela do que eu que me limitei a fortuitas conversas de banalidades e particularmente de filhos, assunto recorrente na sua conversa.
Mas sempre senti a sensação que era uma actriz 24 horas por dia, compondo uma personagem a cada momento.
No entanto, falo aqui dela mais por me ter lembrado do seu marido António Barahona, poeta do grupo do café Gelo, a par do Cesariny, António Maria Lisboa, Raul Leal, Herberto Hélder, e tantos outros entre os quais o pai do meu filho. Conheci-o pessoalmente mas nunca troquei uma palavra com ele, talvez por me sentir intimidada com o seu aspecto reservado ou porque não saberia do que haveria de falar. Daí ter estado sentada a seu lado algumas vezes na tertúlia do Largo da Misericórdia, ouvindo os outros sem nada dizer.
Conheço a obra dele e gosto particularmente do poema que fez dedicado á sua mulher da altura, a Eunice, que transcrevo para ajuizarem do seu talento e qualidade.
Curiosamente o grupo do “Café Gelo” tornou-se pouco conhecido, salvo de uma elite de gente ligada á cultura e jovens universitários que estudam o surrealismo como forma de rebeldia social.
Mas, ao fim ao cabo, o que me levou a pensar escrever este texto foi mais exactamente descrever uma situação curiosa passada após a ida á Índia da Eunice com o Barahona. Ela tinha-se convertido por paixão ao seu amado também ao islamismo, como ele tinha feito em 1975 e vestia-se com trajes indianos, lembro-me de a ver a descer o Chiado dessa forma vestida de mão dada com o companheiro.
Segundo me contava o Virgílio a Eunice quando recebia visitas, pelo menos nessa altura, fazia sempre fondue. Entre um garfo na caçarola e outro, o Virgílio perguntou á Eunice se tinha gostado de estar na Índia. Antes disso, o Barahona tinha acaloradamente falado de tudo o que tinham vivido e conhecido nesse País que era a sua paixão do momento.
A Eunice com aquela expressão contida com que sempre fala numa pequena frase foi eloquente, quando afirmou: bem, as crianças tinham tantas moscas nos olhos e na boca!

Em cima, da esquerda para a direita: Lima de Freitas, Mário Henrique Leiria, Eunice Muñoz, Fernando Alves dos Santos e Mário Cesariny de Vasconcelos. No plano inferior, da esquerda para a direita: Arthur do Cruzeiro Seixas, António Barahona e Diogo Caldeira . Foto de 1978.

PÁSSARO-LYRA DE ANTÓNIO BARAHONA

Contemplo Eunice voltada para a luz olhos nos olhos do Solcomo nenhuma águia até hoje se atreveu

E orquídea de altitude demiurgaigual a Beatriz no diadema aos lábios de perguntas a resposta silencia amorosa e lucilante:
Já não pisas a Terra, filho d'Alighieri

Vastas orbes de Anjos sexuados em amor sob os plátanos de lenda adormecem aos pares no leve vácuo

Ó mulher que eu exorto e me confunde sem teu múrmuro, doce consentimento na paixão reesculpida tantas vezes!

A pedra renasceu do Invisível e o inédito escopro a atacá-la: islâmico destino sem mudança,infalível, dirigido, matemático

O Paraíso na Terra é este quarto:céu de fogo, Rosa branca, Rosa mística,hierarquia de pétalas e espírito,objectos femininos sobre as nuvens

Uma aurora boreal, águas de riso,cotovias nas vergônteas, extenso prado e um luar de serena palidez nas antigas pupilas do piano

Paraíso particular ou ilha estanque furtada d'além mar, onde se abrir alcova de nítido crepúsculo em gravura de tons ácidos em áscua

É meio-dia. São dez cantos. Eis a hora florentina da virtude e o número pitagórico da origem. Recomeço a ascensão, o êxtase inúmero

Ó dilema dos Infernos e Empíreo,duas forças na balança em equilíbrio,o desígnio da Musa é que me vence:completo subirei com gravidade

É meio-dia. São dez cantos. Eis a horada sagrada, maviosa morte álacre e Eunice vindoura tem assentoria Rosa eternamente reflorida

O amor é o rei destes lugares,o Profeta conduz a caravana,os guerreiros de Deus bebem frescura e Buda na corola da Rosa branca

com Cristo, a Mãe Geral e Gabriel,coroam a Eunice e a Beatriz De címbalos adornam as hetairase os poetas da danação meticulosa

Paraíso Prometido, minha casa sobre a rocha edificada, com raizes,a mesa onde me estudo, leio tudo,canavial de livros e poema

É meio-dia. São dez cantos. Eis a hora

Je mange Eunice em atitudes altas,na furiosa água materna, aliterado,entoando o zejel mouro espanhol Ad vitam aeternamos lábios, os gritos, o musgo da voz florido!

Oh beijos medonhos, oh ciclone-júbilo,risos potáveis na aurora fatigada,corpos conversados lado a lado exaustos,cicatrizes, pancadaria de sangue!

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Gosto desta poesia poderosa com a força das convicções e sentidos! Mas gostos não se discutem e nem todos têm esta forma de apreciar as palavras!

TERESA DAVID

2008-07-14T14:00:00.011+01:00

RODIN E CLAUDEL

A viagem mais fatigante que fiz até hoje foi a ida a Paris. Passo a explicar porquê: A ânsia de visitar todas as ruas que pertenciam ao meu imaginário de devota da cultura francesa, nomeadamente dos existencialistas, em particular da Simone de Beauvoir, mais do que o Sartre, que mesmo assim li grande parte da obra, dos surrealistas, com destaque para o Antonin Artaud, a pintura, os museus. Enfim, tentei em 5 dias ver tudo o que um mês não daria para fazer.
Depois de me matar um dia inteiro pelo Louvre, Museu Picasso, Orsay, dirigi-me ao Museu Rodin, levando dentro de mim um certo sofismo em relação a ele, por achar que destruiu completamente em termos humanos a companheira, Camille Claudel, que me parecia ter tido muito mais talento e sensibilidade pelo que já tinha visto em imagens da sua obra.
A obra dele começa logo a evidenciar-se nos jardins bem tratados e com o gigantismo e a força necessárias para não se ficar indiferente.

Dentro do edifício vi a famosa escultura do “beijo”, "as mãos" em posição que mais pareciam um pássaro a levantar voo e o incontornável “pensador”.
Contudo, ao penetrar na sala onde se encontra a obra da Claudel, quase tudo o que tinha visto antes se ofuscou com a dureza de uma verdade nua e crua de algumas das pequenas esculturas que vi, a par com a beleza das formas de outras.
Perante a constatação de tanto talento e sensibilidade confirmei dentro de mim, que, muito possivelmente, se tivesse sentido diminuído perante a obra da companheira e isso o tenha levado a interná-la num hospício até á morte. Mas também pode ser tudo uma enorme aleivosia e ela ter sido alguém realmente com problemas.
Resta a obra e tentar através dela traduzir o que aqueles seres terão sentido na sua passagem neste Mundo.
Falar deste casal fez-me recordar um caso que julgo, em termos de competitividade entre os dois ser idêntico, que será o Almada Negreiros e sua mulher Sarah Afonso, cuja obra me pareceu sempre de enorme qualidade mas ofuscada pelo marido. Mas isso é outra história, pelo que por aqui me quedo.

Teresa David

2008-07-04T18:01:00.007+01:00

Meu aspecto depois do pesadelo

Cheguei há 8 dias do hospital onde deixei 15 quilos e muito sofrimento espalhado pelas paredes e atmosfera da minha segunda casa, durante a estadia de dois meses, o quarto 621.
Não quero falar deste pesadelo que vivi, que me surgiu do nada e quase me tirou a vida, porque estou em processo de todos os dias tentar reerguer-me mais um pouco.
Daí, já que por agora me estarão vedado os prazeres da praia, do mar, do rebolar na areia, das grandes caminhadas, que tanto amo, deixo aqui a recordação de um lugar onde me senti próxima do Paraíso quando mergulhava naquela água a mais de 20 graus, areia fina, gente afável e generosa, refiro-me a Varadero em Cuba, mas por toda a ilha encontrei igualmente gente humanamente de uma pureza que nunca tinha conhecido em mais nenhuma parte do Mundo que visitei.

Teresa David

2008-05-04T14:19:00.002+01:00

ESCOLHA

Nos meus olhos de Afegã

que entontecem os fracos

Deixo que penetrem os afins

Aos outros tranco as pálpebras

e partem o nariz!

Teresa David

2008-04-24T14:23:00.007+01:00

O MESTRE RELOJOEIRO

Nunca fui pessoa de ter curiosidade pela vida privada de cada um, daí acontecerem-me histórias como a que passo contar, de alguém com quem me cruzo há quase 30 anos e só no ano passado ter sabido alguns pormenores da sua vida, mesmo assim por mero acaso!
Em cinemas, peças de teatro, exposições dos meus quadros, sempre vi o Sr. Jaime, homem de estatura média, cabelo hoje todo branco, olhos vivazes de águia que tudo controlam em redor.
Sabia que ele dever-me-ia conhecer de vista de tantos eventos em que estivéramos em comum, logo, em 2001 na esplanada do Festival de Teatro de Almada, onde sempre o via, habitualmente acompanhado por um senhor da sua geração, o Sr. Jaime tem hoje setenta e tal anos, abordei-o perguntando directamente se não se recordava de mim. É certo que entre 94 e 2000 pouco frequentei os sítios de Almada, porque as pessoas com quem convivia na altura eram todas de Lisboa.
Entre o tímido e reservado balbuciou uma explicação onde dava conta da sua fraca memória, coisa que eu que não acreditei, porque quem é possuidor de um olhar arguto como ele, nunca nada lhe passa despercebido.
No entanto, este foi um despoletar de longas conversas a partir desse dia, uma vez que quando nos cruzávamos no cinema ou teatro, no final do espectáculo, me dava sempre a sua opinião afirmativa quando gostava ou aguerrida quando não. Depressa percebi que as suas opiniões eram irrefutáveis e caso também tivesse gostado limitava-me a confirmá-lo e quando ele disparava simplesmente: detestei, nem tinha a veleidade de o contradizer.
Continuei a encontrá-lo aqui e ali mas também a desconhecer completamente qual era ou teria sido a sua vida profissional ou humana. Tinha a convicção que estaria ligado á Cooperativa Piedense por aí o ter visto aquando das minhas exposições e mais nada.
No ano passado, após mais uma peça de teatro vista em comum, de uma forma contida disse-me que estaria a decorrer na Cooperativa uma sessão de fados e convidou-me a acompanhá-lo. Não sou uma incondicional amante dessa expressão musical, salvo quando as vozes me tocam as fibras sensíveis. Quando me falou que a Luísa Basto também cantaria não hesitei, porque pura e simplesmente a considero a melhor voz portuguesa no feminino e a conheço há muitos anos do Restaurante que possuía no Pragal com o marido, onde cozinhava os jantares e depois ia a correr a casa a dois passos dali para se vestir e vir deliciar-nos com a sua voz.
Antes de entrarmos no Salão onde decorria o evento, o Sr. Jaime mostrou-me a sua loja de relojoaria e ourives, um espaço exíguo onde eram visíveis na parede os relógios anos 30 e outros espalhados pela bancada.
Fiquei espantada porque desconhecia essa sua profissão, mas após pensar um segundo logo me lembrei que realmente nada sabia da sua vida.
Como adoro relógios e senti na sua forma de falar deles a paixão que o povoava, ao ponto de falar como se de filhos se tratasse, perguntei se poderia levar-lhe um relógio de mesa dos anos 20 que tinha o mecanismo completamente escavacado. Perante a sua anuência fiquei de ir num dia próximo visitar a loja com mais pormenor e levar o relógio.
A sessão de fados parecia um anacronismo porque todas as pessoas que habitavam o espaço, em quantidade tão grande que nem tive onde me sentar, me pareciam perdidas no tempo. Fui olhada com aquela curiosidade típica de quem vive em regime de gueto, onde conhece todos os que o rodeiam e qualquer “outsider” se torna alvo de curiosidade.
Pela primeira vez o Sr. Jaime se abriu um pouco comigo ao dizer que tinha passado a vida a trabalhar sem nunca se misturar muito, nem se querer imiscuir nas “tricas” alheias.
Isso fez-me logo ver o que já interiormente tinha pensado, que, apesar, de ele ser homem de uma geração em que devido ás dificuldades, mas também desinteresse, a maior parte dos habitantes desta margem se tinham remetido a uma ignorância em termos estéticos que não ultrapassavam essas sessões populares, tinha avançado culturalmente ao ponto de retirar prazer em ver peças dos maiores dramaturgos mundiais, ou filmes dos grandes realizadores de todos os tempos.
Passado algum tempo levei-lhe o relógio. Encontrei-o de lupa no olho, dobrado sobre um mecanismo de um relógio de pulso antigo. Tinha a sua irmã na loja o que era suficiente para a encher, com quem troquei algumas palavras sobre as bijutarias que faço e outras coisas de mulher, como as dores artríticas que ambas padecemos.
Com o seu ar a raiar o agressivo interrompei-a, pegou no relógio, de entranhas de fora e cheio de verdete, e disse: vou conseguir arranjá-lo!
Fiquei toda contente e perguntei quando o teria de volta.
Esperei mais de um mês até ouvir o seu vibrante tiquetaque, mas entretanto pedi-lhe se me falava um pouco da sua vida, pois me despertava a atenção ver o amor com que tratava os relógios, fazendo algo muito raro já hoje, nestes tempos digitais.
A irmã meteu o nariz para mostrar-me um enorme livro encadernado onde se via a páginas tantas a sua foto e o elogio pelo mérito de artesão na sua arte. Foi nessa altura que me apercebi ser realmente alguém tímido que dispara para manter a sua privacidade incólume, mas acabei por ver em detalhe todo o que lá dizia sobre ele.
Fiquei então a saber que nascera ali na Cova da Piedade, pertencia aos corpos sociais da Cooperativa desde os anos 60, era filho de pai marinheiro, que o levara aos 11 anos para o Alfeite para ir aprendendo as artes do mar. Falou-me de como era aquela zona nos anos 40, nos cavernames dos navios e como não acabara na marinha mas sim aos 12 anos junto dum tio por afinidade que era relojoeiro, com loja na Rua da Madalena para onde se deslocava todos os dias numa vedeta dos marinheiros do Alfeite para poupar o dinheiro do cacilheiro.
Com o tio tudo aprendeu e lhe ficou até hoje essa paixão que ainda acarinha pelos relógios, pelo meio casou e teve dois filhos.
Disse-me displicentemente que já está casado há 50 anos, mas, nunca lhe conheci a mulher, que certamente se deverá ter dedicado toda a vida á casa e criar os filhos.
O cinema desde tenra idade foi um dos seus maiores prazeres, lembrou-me o filme do Cinema Paraíso, com o qual disse se identificar, embora a mim me tivesse vindo a imagem do livro do Romeu Correia dos Bonecos de Luz, mais ajustado geograficamente á história.
Com os olhos grandes tornados enormes nomeou os filmes de acção, as dificuldades iniciais em se adaptar ao cinema neo-realista, ao Ingmar Bergman, a par de outro realizadores mais elaborados, para finalizar afirmando que hoje consegue ver de tudo sem dificuldade.
Se pensarmos que aos 11 anos estava no arsenal do Alfeite, toda a sua caminhada em prol do conhecimento foi notável, o que acabou por afastá-lo um pouco dos seus pares, que não conseguem trocar ideias sobre filmes ou peças de teatro e andar sempre só nos momentos furtivos em que fecha a porta da lojinha e vai mergulhar no mundo encantado da criatividade do qual fala com os olhos húmidos de emoção.

Teresa David-fotos minhas

2008-04-04T22:45:00.002+01:00

VAZIOS (1)

Os longos cabelos
Tapam o buraco vazio
Miolos sugados
Pelos vampiros

Um torpor qualquer
Alojado no corpo
Imobiliza-a

Resta o olhar vago
Que não alcança o infinito

Teresa David

VAZIOS (2)

Fortes braçadas no tinto
Longa dentada no queijo
Da boca saem palavras
Não ouvidas

Nas pernas a tremura
Nos olhos o vitral

A escuridão que desceu
Apagou a luz dos sentidos

Teresa David

2008-03-31T19:02:00.002+01:00

AS LÁGRIMAS DE ÁLÁ

(tapeçaria por mim feita alguns anos atrás)

Ao olhar o quadro aqui exibido alguns pensamentos me afloraram a mente, que aqui partilho convosco:

Seja ÁLÁ um deus ou não, Maomé foi um guerreiro conquistador. Homem bom e pai de muitos filhos. Em nome dele algumas atrocidades têm sido cometidas.
Seja Jesus um deus ou não, foi um homem justo, embora implacável, que não deixou descendência, viveu pouco e de forma humilde, tendo sido a sua morte barbara como se conhece. Em seu nome horríveis atrocidades humanas foram cometidas.
Perante isto, questiono-me o porquê da religião, de sermos seguidores de seres abstractos, quando, quanto a mim, bastar-nos-ia tentarmos ao longo da vida nos aperfeiçoarmos e não prejudicarmos os que nos rodeiam, simpatizemos ou não com eles. Afirmo-o convictamente porque foi, é e será, certamente, até aos meus últimos dias, a forma de estar viva, a menos que a razão me abandone ou os demónios me invadam!

Teresa David

2008-03-23T16:11:00.004Z

foto de Rui Pestana do Funchal

EXEMPLO

Preto no branco
Está feito!

Sem diferença no género
O apetite reparte-se

Na pacatez e sabedoria
Dos que já alcançaram

A serenidade

Teresa David

foto retirada da Net

O GRANDE SALTO

Com as vertigens por companhia
Da montanha saltei

Do fundo do Mar emergi
Respirei

Na terra rastejei
Procurei as peças
Do puzzle que me compunha

Restaurei-me completamente

Todas as agruras ficaram para trás
Afundadas na água

Teresa David

foto retirada da net

LÁ LONGE

Muito ao longe,
Além do que a vista alcança,
Estás tu á minha espera.

Não reconheço feições nem porte.

Talvez humano, quiçá miragem

Mas a certeza que ficarás aí,
Estático, sem pressa, nem ansiedade,
Faz-me sentir segura do reencontro

Teresa David

2008-03-18T13:51:00.004Z

OVELHA NEGRA

Caminham no tapete azul

com formas variadas

Ovelhas mais ou menos alvas

forradas a luz

No seu lento passeio

vão-se unindo

Eis que surge, desgarrada,

uma nuvem negra

a deslizar

na vã esperança

de alcançar o rebanho

Teresa David

DELÍRIOS

Ali, naquele foco de luz,

estou eu,

sentada sobre o barril,

com liquido a sair-me

pelos sonhos

Foi então que nadámos juntos

na areia vermelha do deserto

Teresa David

2008-03-12T17:49:00.007Z

Quadro pintado a Pastel pelo meu filho Francisco

EU, BRUXA

Na vassoura montei
com o gato ao pescoço

Mergulhámos até ao dia

onde o gato preto
me levou pela mão

Teresa David

URBANIDADE

Quadrados cerrados

por persianas estanques

O adivinhar de guerra

de corpos entrelaçados

A criança dormindo

O velho ressonando

Alguém que exala o último suspiro

sem ninguém por isso dar

ou simplesmente

uma divisão vazia

Teresa David -Foto retirada da net

OS MEUS FELINOS

Príncipes na altivez do porte

No olhar de comando

Próximos nas lambidelas

recíprocas

Guerreiros na contenda

da soberania do território

Companheiros sempre

Expando neles o olhar

até que o sono me assalta

e consigo repousar

TeresaDavid-fotos dos meus gatos

2008-03-07T17:14:00.006Z

Ser mãe foi, sem margem de dúvida, algo que me fez sentir mais pessoa. Contudo, apesar dos filhos serem sempre a minha prioridade de vida, nunca desleixei a minha vida de Mulher. Daí, neste Dia Internacional da Mulher, infelizmente, parecer-me ainda ser pertinente o poema que fiz em 1993, a pedido das listas unitárias da Comissão de Trabalhadores do Banco onde trabalhava, uma vez que uma franja alargada de mulheres ainda têm este tipo de vida:

VIDA DE MULHER

Ser mulher é ser guerreira
numa luta sem igual
temos trabalho, filhos, homem
e vida profissional

Neste Mundo revirado
aspirar a uma carreira
é batalha formidável
é desgaste e canseira

Mete fralda, olha o lume,
escreve ao computador,
olha o relógio e já é tarde
não há tempo pr'o amor!

É então que acontece
outra mulher aparecer
mais folgada e sensual
e sem nada que fazer

E acabamos traídas
tristes, cansadas, feridas

Mas ao vermos nossos filhos,
com as tripas reviradas
avançamos pr'o combate

Antes quebrar que torcer
pois a força da Mulher
é a última a morrer

Teresa David-1993 foto minha aos 25 anos com o meu filho mais velho apenas com alguns dias

2008-02-29T18:43:00.004Z

CAMACHO COSTA

Ao ver toda a semana na SIC, o anúncio de um programa a ir para o ar no dia que fará 5 anos sobre a morte do Camacho Costa, veio-me á memória, algumas vezes que com ele me cruzei, bem como, alguns espectáculos onde entrou que me marcaram por razões diversas.

A primeira vez que o vi pisar as tábuas, era eu ainda adolescente, foi ao lado do Raul Solnado, no “Vamos Contar Mentiras”, comédia hilariante, embora prefira teatro dramático.

Muitos anos mais tarde, mais exactamente em 2001, revi-o no palco a trabalhar junto dos Artistas Unidos, companhia que muito prezo, que tem ao leme um dos homens de teatro que mais admiro, o Jorge Silva Melo, que aprendi a gostar do seu trabalho desde o tempo que fazia parte, com o Luís Miguel Cintra, do teatro da Cornucópia. Estava em cena – OS IRMÃOS GEBOERS de Arne Sierens, encenado pelo Jorge Silva Melo. Aí era patente que o Camacho, conhecido mais como comediante, era também um óptimo actor dramático.

Algumas vezes estive com ele em bares de Lisboa, mas nunca trocámos palavra, até um dia, em que fui com o meu filho ver o Bolero, salvo erro estávamos em 2002, encenado pelo José Carretas ao Teatro Villaret.

Como gosto sempre de ir cedo para todo o lado, e, de preferência jantar fora, quando vou a algum espectáculo, entrei num restaurante logo ao virar da esquina, que bem conhecia, pois, trabalhava nessa altura na Fontes Pereira de Melo, o que me levara a já ter comido em quase todos os restaurantes da zona.

Mal entrei, abriu-se-me a boca de espanto ao deparar com todo o elenco da peça que ia ver a jantar. Entre os comensais estava uma actriz com quem privara bastante nos anos 70, e que não via desde essa altura, o que provocou um abraço efusivo entre as duas e um começar de relembrar de momentos antigos bem vividos e inesquecíveis.

Como ela nada sabia da minha vida desde essa altura fiz uma síntese de todos esses anos, nomeando de quem era filho o adolescente que me acompanhava.
Foi então que as antenas do Camacho Costa e do José Raposo, que também faziam parte do elenco se viraram do bitoque que tinham no prato, para mim, e, quase em uníssono, disseram: Ah mas conheci muito bem o seu marido!
Conversa puxa conversa, ajudada pelo José Carretas que entretanto aparecera, e, esse, sim, conhecia há bastante tempo, acabei por me sentar junto deles.

Constatei que o Camacho, além de bom actor, também era homem de grande cultura, bastante interessado na divulgação de obras de autores que gostava e que estavam por estrear, além de ser daquela simpatia natural, impossível de forjar. Daí, quando eu disse possuir em minha casa um inédito do pai do meu filho, os olhos lhe terem brilhado e dito: - Ah! Gostaria tanto de levar isso á cena!
Respondi: - Por mim não tenho problema nenhum!
Combinei, então passar pelo Teatro noutro dia para lhe entregar uma cópia do original.

Entretanto a hora do espectáculo chegou. Estava muito curiosa, porque por volta dos 20 anos, ainda tinha apanhado o Bolero com os resquícios do carisma que o tinham tornado o Bar de Alterne de eleição dos escritores e poetas. Com eles passara muitas noites de insónia, a ouvir as histórias delirantes dos criadores, a olhar as mulheres, a maior parte já prestes a murchar, e, particularmente, a ver a responsável pela casa, já com os seus sessenta e tal anos, que tinha uma enorme cumplicidade com todos os clientes, mas que estava sempre de olho nas suas meninas.
Contaram-me que nos anos 50 e 60, no final da noite, depois do convívio da palavra, de ouvir a orquestra de cegos, todos subiam ao andar de cima para comer peixe fresco, antes do regresso a casa.

Para mim, a recordação que se me colou á pele foi de uma mulher de seios agigantados, formas voluptuosas, cabelos negros, que numa dessas noites, em que viu que eu estava esgotada, com os olhos a entrelaçar-se no nariz, me encostou ao seu colo, proporcionando-me um sono aconchegado e maternal.

Mas voltando ao outro Bolero, gostei da peça, embora não tenha reconhecido o espaço que habitara.
No final, como me tinham convidado ao jantar para ir aos bastidores, ainda estive lá com o meu filho mais de uma hora em conversa amena com os actores e encenador.

Resta dizer que fiz as cópias da peça inédita, mas por um motivo ou outro, atrasei-me a ir ao teatro, a peça saiu de cena, o Camacho entrou na derradeira espiral de trabalho em TV, que creio, só assim, fez com que passasse a ser um actor conhecido por todos, pois, sem dúvida, neste País um actor para ser reconhecido tem de passar pelo pequeno ecrã.

Três meses antes de falecer ao ouvi-lo ser entrevistado, onde evidenciava uma rouquidão enorme, um arrepio percorreu-me a espinha, levando-me ao ano de 1994, em que o Pai do meu filho também enrouqueceu. Três meses depois faleceu de cancro pulmonar, tal e qual como aconteceu ao Camacho Costa.

TERESA DAVID-fotos recolhidas na net

2008-02-22T23:06:00.000Z

O POETA AÇORIANO

Em 1970 fazia-se óptimo teatro na Casa da Comédia, o que me levava a deslocar-me amiúde até lá, a fim de não perder pitada da sua programação criteriosa e corajosa para a época em que estávamos.
Aí vi teatro para adultos pela primeira vez. Nunca esquecerei uma peça que se tornou, na altura, algo ininteligível para mim. Tratava-se do FIM de António Patrício, representada e encenada pelos Bonecreiros. Fui sozinha e ainda por cima fiquei sentada dentro do palco envolvida por uma acção que não entendia. A segunda já consegui entender na íntegra, apesar de elaborada tinha tudo a ver com o meu sentir, tratou-se de Mulher Precisa-se de Almada Negreiros, encenada pela Fernanda Lapa, espectáculo que me emocionou e encheu as medidas.
Mas dizia eu que, em 1970, subiu á cena naquele Teatro uma peça que se me tornou inesquecível, A Dança da Morte em 10 assaltos de August Strindberg, não só pelo argumento, pelas fantásticas interpretações da Cármen Dolores e Augusto Figueiredo, já há muito falecido, mas também pela conversa que assisti após o final do espectáculo com o saudoso Vitorino Nemésio de quem já lera o Mau Tempo no Canal que muito apreciara.
Fora com uma amiga a quem chamava tia, apesar de não termos vínculos familiares, mas que não tendo sido mãe, construiu comigo uma amizade e cumplicidade que me ficou para o resto da vida na memória. Há muito faleceu, pois tinha mais 40 anos do que eu. Contudo, foi uma das amigas que mais me marcou pela sintonia dos nossos interesses, a facilidade com que com ela dialogava e também algumas reprimendas que me foram muito úteis.
Ora, a Tia Isaura tinha estado a viver dois anos nos Açores, uma vez que, o seu marido Coronel, aí fora colocado, alguns anos atrás, na Base dos Açores.
Logo, quando fomos apresentadas ao Nemésio, alguém que só conhecia da TV desses programas fantásticos, mas que, a minha tenra idade quando os vi, os tornavam quase incompreensíveis e, ela referiu o facto, ele de imediato esticou o dedo e na sua forma particular de se exprimir com tanta expressividade lhe perguntou:
AH! Então de certeza que conheceu a minha prima Micas!
A Tia Isaura engasgou-se, mas como mulher educadíssima que era reprimiu o riso daquela espontaneidade e apenas respondeu:
Sim, talvez tenha conhecido, mas só pelo nome é-me difícil de dizer!
Ele tergiversou de imediato para a analise da peça, contou-nos inúmeras historias açorianas, enquanto eu, me limitava a estar calada que nem um rato a sugar aquelas mãos que também falavam, os lábios carnudos que se movimentavam esticando-se ou comprimindo-se amiúde, o corpo tapado com um fato mal amanhado e a melena negra que lhe esvoaça na cabeça a cada gesto.

Teresa David-Imagem recolhida da Net

2008-02-18T18:30:00.000Z

EPILOGO OU CURTA PASSAGEM POR TANGER

Quando chegámos a Tânger, saídos do Ferry Boat, bastante confortável, e, após uma vistoria cerrada ao carro, onde uma curiosidade ocorreu, porque, como mulher condutora, sou cuidadosa, mas caótica em alguns pormenores, daí ter na bagageira um saco de rebuçados de menta, já derretidos pelo calor, que os fiscais enfiaram na cabeça se trataria de qualquer droga. Acabei por pegar no saco, tirar o papel colado sobre um rebuçado que já não era mais do que um matéria viscosa, passá-lo para a mão do Guarda Fronteiriço só para chatear e sujá-lo todo. Surtiu efeito, porque com a mão colado ao rebuçado nos fez sinal para seguirmos!
Alguns quilómetros adiante, com a barriga já a dar horas, vimos um restaurante com bom ar, que no exterior tinha um parque infantil e um camelo que servia somente para a fotografia. Pormenor importante a reter: Foi o único camelo que vi em Marrocos.
Logo não poderia deixar de posar junto dele. Foi nesse restaurante que comi a primeira Tágide da minha vida e também, convenhamos, a melhor confeccionada, o que me fez pensar que fome não iria passar por aquelas bandas. Tanger foi uma grande desilusão, talvez ainda maior que Rabat. Como primeira cidade que visitava não esperava encontrar a imundície que vi e as minhas narinas também, ficando mesmo á beira do vómito. Mais tarde acabaria por me habituar que cada vez que nos aproximamos de uma cidade um cheiro pútrido inunda o nosso olfacto, provindo das carnes expostas ao sol, nos vários mercados.
Com o desanimo daquela abordagem citadina, nem saímos do carro, seguindo rapidamente para Rabat.
Resta acrescentar que os Ferry Boats não só são cómodos como têm bons restaurantes e bastantes lojas, em especial, ourivesarias, onde vendem as pérolas majorica, mas, igualmente, no regresso nada comprei. No percurso, ao longe vi Gibraltar. Nenhuma vontade de visitar o rochedo me surgiu, até porque, sempre o liguei ás maiores trapaças, ou não tivesse eu trabalhado tantos anos num Banco! Como balanço ficaram-me até hoje na recordação como os momentos mais interessantes, a cascata, as ostras, apesar do incómodo que tive depois, o exotismo de Marrakech e sem dúvida, Casablanca.
Creio que não voltarei a Marrocos, pois tantos outros sítios chamam a minha atenção. Contudo, ainda gostaria de ir á Tunísia, que me parece ter zonas históricas riquíssimas para visitar, praias calmas e com águas quentes, ao invés das que encontrei em Marrocos, banhadas pelo Oceano, impossíveis de lá meter o pé, por serem agrestes, geladas e talvez correr riscos de apanhar algum cadáver a flutuar!

Teresa David

2008-02-12T17:48:00.000Z

EL JADIDA OU LA CITÉ PORTUGAISE

Para minimizar o desapontamento que Rabat tinha sido, foi bom esbarrar na Cité Portugaise, que nunca poderia deixar de visitar, a par de Mosquée, terriola bem pequena mas com o mercado mais limpo e arranjado que vi em toda a viagem, apesar de nada ter comprado.
Em Marrocos, como amiúde já citei, surgem como se de fantasmas se tratasse, homens para nos ajudar a perceber os sítios, e, claro, para nos servirem de guias. No entanto, apenas em Marrakech pagámos a um cicerone.
El Jadida, foi fortificada e habitada pelos portugueses no início do século XVI. Curiosamente, até hoje, os marroquinos guardam uma ternura por nós, vá-se lá saber porquê, porque invasor é invasor! Ao contrário têm um desdém imenso pelos Espanhóis. Contudo, a nossa marca permaneceu nessa cidade, onde pude ver canhões portugueses, a cisterna construída por nós, várias referências ao nosso País, como na citada cisterna e um salão de chá com o nome “La Portugaise”, onde bebi aquela admirável poção de menta que me põe de bem com o estômago e o Mundo. é curioso o pormenor deste postal da cisterna por ostentar uma guitarra como simbolo de Portugal

No ano passado aquando das minhas andanças pela Andaluzia consegui adquiri-lo em Granada e tenho poupado ao máximo para esticar o prazer de o ingerir por bastante tempo, até porque, não sei, quando poderei voltar a comprá-lo.

Teresa David-fotos minhas

2008-02-08T14:01:00.000Z

RABAT

Apesar de ser a Capital de Marrocos, foi de longe a cidade que achei mais desagradável, salvo um ou outro pormenor que a seguir contarei, por inesperado e diferente de tudo que já vira.
A cidade é fortificada, logo á entrada pareceu-me que seria bela, mas não. O cheiro exalado da zona do suck era pestilento e a miséria visível em cada esquina que cruzava.

No entanto, o centro, onde fiquei instalada num hotel que no terraço tinha uma vista panorâmica sobre a Avenida que dominava a cidade, com a Mesquita no topo dela, era aprazível e confortável, com bons restaurantes e esplanadas a contrastar com outras zonas bem cinzentas e sujas.

O Mercado nada tinha de especial, aliás, nada comprei em Marrocos, salvo uma túnica bem fresca para enfrentar o deserto. Nas feiras do Artesanato em Portugal, nos stands marroquinos tudo é mais barato do que in loco, onde tentam esfolar os turistas até ás entranhas. Talvez também tenha ficado mal impressionada com os mercados, não só pelo cheiro e sujidade, mas também porque dei uma queda feia que só por milagre não me deixou partida aos bocados!

Rabat tem praia e reside aí a única particularidade da cidade. Dum lado poder-se-á apanhar sol estendido na areia ou numa esplanada agradável, mas mesmo ao lado, passando uma amurada, deparamo-nos com o cemitério na areia, coisa que nunca pensei existir em parte nenhuma do Mundo! Mas em Marrocos, pelo menos em Rabat, os mortos tal como os namoros de verão ficam enterrados na areia, o que me pareceu, seria pouco respeitoso, espojar-me de bikini sobre o que deles resta.

Daí ter sido uma visita quase relâmpago onde apenas ficámos de um dia para o outro, zarpando rapidamente rumo a Casablanca que era a próxima no novo roteiro marroquino.

Teresa David-fotos minhas

2008-01-30T21:09:00.000Z

CASABLANCA

Esta é sem dúvida a cidade marroquina mais europeia que visitei. Também foi a única onde nos atrevemos a sair á noite. Daí surgiu uma história bastante curiosa que contarei mais adiante.
Muito limpa, luminosa, e com pombos, foi onde me aconteceu a única contrariedade da viagem. Ao regressar do almoço tinha uma roda do carro bloqueada. Sim, curiosamente em Marrocos, em 1999 já bloqueavam os carros! Paga a multa que não me lembro se foi cara ou não, mas também não é assunto relevante, passeámo-nos pela cidade.Vários alertas me tinham sido dados, como já referi, entre eles, nunca beber água senão de garrafa, nem sumo de laranja que vendem em carrinhos de mão, feito na altura, mas depois de as laranjas estarem horas ao sol intenso.
Daí o encontro com o aguadeiro apenas ter servido para tirar uma foto com o chapéu típico dele ao seu lado.

A Mesquita está implantada num espaço gigantesco, ornado de arquitectura árabe magnífica, debruçada sobre o Oceano Atlântico.
Mais uma vez as mulheres, risonhas, sozinhas, se encontravam um pouco por todo o recinto, algumas delas, repousando na amurada que tombava no mar.

As praias todas preparadas para as crianças com diversões e piscinas, sim, porque o mar é tão bravio naquela zona que não apetece muito entrarmos nele. No entanto, as próprias piscinas são cheias de água filtrada do mar e purificada.

Os hotéis onde fiquei, em todas as terras, eram magníficos. Em Casablanca não foi excepção. Contudo, houve um pormenor que começou a tornar-se bizarro de cada vez que me inscrevia na recepção. Mesmo antes de dar o passaporte, invariavelmente, perguntavam-me: Madame, vous etes juive? Finalmente em Casablanca tive a resposta a essa questão, porque, não resisti a solicitar me dissessem a razão da pergunta. Foi-me então dito que se devia ás maçãs do meu rosto serem muito características das Sabras, ou seja, mulheres judias.
Neste hotel tive o melhor quarto, de tamanho tão grande que poderiam nele pernoitar pelo menos 5 pessoas, sem colidirem umas com as outras. Tinha uma varanda onde se via a cidade, mas também a piscina, a melhor onde me banhei. Da porta do quarto se olhasse para baixo via-se o átrio, ou bar, onde se podia ao serão beber um chá de menta, aliás, esse espaço era visível de todos os ângulos interiores do Hotel.

Após um jantar num restaurante Libanês para variar das tágides que já me começavam a enjoar, tirei uma foto com um cachimbo de água, que, não fumei por temor de ficar fora de mim, quando, afinal é completamente inofensivo pois são cheios de frutos. Vim a contactar isso, com grande ironia, quando abriu há uns anos um Bar Árabe bem em frente da minha casa, onde aí, finalmente, provei o cachimbo. Também se tivesse efeitos secundários era só atravessar a rua!

Já que estávamos na zona dos bares e discotecas decidimos ir visitar a noite árabe. Começamos por um sítio turístico onde apanhei um susto quando tentei tirar uma foto á dançarina de ventre, porque, me apareceu do nada, um empregado a dizer que naquele ângulo não poderia fotografar. Não contestei, mas como curiosa que sou, tentei perceber a razão, que, aliás, era fácil de descobrir. Estavam uns ricaços árabes a consumir Whisky por detrás da bailarina, não os cacei mas sim o empregado a servi-los!

Acabei por fotografar o cantor através dum espelho para não atingir o ângulo nevrálgico, a orquestra e o dançarino que achei a maior das graças, pois, movimentava-se com um tabuleiro cheio de velas acesas e copos á cabeça.
Noite que é noite não acaba senão de dia, logo, seria impensável deixar as discotecas de fora do circuito.
E foi exactamente aí que algo de bizarro e inédito na minha vida aconteceu.
Ao contrário do que esperaria havia muitos casais, homens com as várias mulheres e homens e mulheres sós.
Sentados a mirar, particularmente, os homens que dançavam maneando-se duma forma extremamente feminina, reparámos numa mulher belíssima que nos mirava amiúde. Não ligámos, talvez fosse por sermos estrangeiros.
Eram 5 da matina quando saímos rumo ao Hotel que se situava a dois quarteirões dali. Íamos a conversar e comentar tudo o que tínhamos visto quando um táxi parou junto a nós. Dele saiu a bela mulher da discoteca, dirigiu-se ao meu amigo e disse-lhe algo em voz baixo que não consegui entender. Os olhos dele estavam a ficar malandrados e eu
curiosa. Ela voltou para o táxi e questionei-o de imediato.
Ela oferecera-se para vir para a cama com os dois, coisa que por aquelas bandas é absolutamente natural! Claro que reagi de imediato: Bem, até é chato não ires com ela que era bem bonita, mas como partilhamos o quarto ficar á porta á espera que tratasses do assunto seria um pouco humilhante não achas?
No quarto cada um na sua cama, sim porque amigo é amigo não namorado, logo, não dormi, nem estive acordada na cama com ele, ainda rimos sobre o assunto, embora ele não tivesse evitado dizer: Mas foi pena!

Teresa David- fotos minhas

2008-01-25T18:54:00.000Z

MARRAKECH

Marrakech, sem sombra de dúvidas, a cidade marroquina que mais me espantou pela forma de viver, costumes, e outras singularidades.

O caminho foi percorrido com uma paisagem árida onde se viam, amiúde, rebanhos de ovelhas com o seu pastor mas nenhuma vegatação para lhes servir de pasto. Os contos das mil e uma noite que preenchem o meu imaginário infantil, tornaram-se realidade perante algumas coisas que vi com os meus olhos nessa terra, onde toda a arquitectura é idêntica e de cor salmão ou rosa velho.

Nas esplanadas só se viam homens que bebiam coca-cola ou chá, conversando entre si sem alarde, nem sequer mirarem as mulheres que passavam, embora também não valesse muito a pena pois a maioria andava coberta dos pés á cabeça!

Nesta cidade encontrei o maior "souk", ou seja,mercado,de todos os sítios por onde passei. Homens passeavam pequenos macacos pela trela e outros chegavam-se aos turistas com cobras enroladas ao pescoço. Como os répteis não são decididamente uma espécie da qual me apeteça muita aproximação, qando um desses tipos se acercou de mim, parece-me que se tivesse sido conometrado o tempo da minha corrida dali para fora, estaria muito perto de uma medalha de ouro olímpica. Na debandada desembocamos num beco onde surgiu um homem a oferecer-se para nos servir de guia na visita ás lojas dos becos. Em Marrocos aparecem do nada homens a interpelarmos. Aceitámos. Primeiro descobri a gruta do Ali Bábá, depois uma farmácia de produtos farmaceuticos artesanais, donde trouxe uns unguentos que me fizeram verdadeiros milagres no corpo durante mais de 3 anos!

Finda as andanças pelas lojas de artigos artesanais, tapetes, roupas e os famosos artigos farmacâuticos, continuámos a percorrer as ruas indo ter a um serralho, com janelas de grade e cadeados, mas a porta aberta!

Embora os homens tenham o poder absoluto, vi sempre as mulheres á molhada, rindo umas com as outras, raramente acompanhadas pelos maridos, salvo quando passeavam com os filhos. Aí as crianças iam atrás de mão dada com as respectivas mães, e os pais á frente de mãos dadas com o melhor amigo. Sim, porque os homens em Marrocos cumprimentam-se entre si com 3 beijos e andam de mão dada com o melhor amigo, aliás, elas também andam de mão dada umas com as outras.

Vi-as todas tapadas, vi-as vestidas á Ocidental e até as vi a andar de mota de perna ao léu! Foi um dia cansativo daqueles em que se quer ver tudo ao mesmo tempo, tantas as coisas que nos rodeiam e nos despertam a atenção.

Daí ter passeado por todo o recinto da Mesquita, entre as pedras milenares. Pelas seis da tarde através do altifalante da torre, munido de potentes altifalantes, uma ladainha entoada a alta voz, apela á oração. Estevissem onde estivessem os habitantes paravam, descalçavam-se, ajoelhavam-se e cumpriam o seu período de reza.

Exausta de tanto andar, com a barriga já a dar horas, subi até ao terraço de um restaurante bem perto da Mesquita, onde um cozinheiro, a par com a comida típica, fazia pizzas ou qualquer prato ocidental. Pedi um bife e uma coca-cola, descansei os pés, atestei o estômago, mas não consegui evitar os olhos pendurados pelo cansaço, do qual só recuperei no dia seguinte, após um belo banho na banheira e um percurso dentro da piscina de água cálida.

No próximo dia iríamos seguir para as cascatas, onde viria a ter uma aventura por vós já conhecida.Teresa David-fotos minhas

2008-01-19T20:04:00.000Z

AINDA POR MARROCOS - OUALIDYA

Antes de partir ainda houve tempo para recolher junto do Consulado de Marrocos algumas informações de locais que seriam imperdíveis. Entre eles, a par da cascata. surgiu uma terra de nome Oualidya, que tem a particularidade de ser lar de um homem, único possuidor de viveiros de ostras, conservadas vivas dentro do mar.

Embora, para ser franca, não seja uma incondicional amante de marisco, achei por bem ir até essa localidade, quanto mais não fosse para ver algo inédito que seria o homem entrar mar adentro para recolher a minha refeição.

No pavilhão pequeno, na parede tinha, escrita a giz, num quadro de ardósia, uma listagem com os preços relativos á quantidade de ostras prentendidas. Como constactei que quanto maior fosse a número delas, o preço relativo seria inferior, escolhi uma travessa grande.

Quando vi a montanha de ostras que teria de comer, pensei: E o que irei beber para acompanhar isto tudo?

Como se adivinhasse os meus pensamentos, o pequeno homem agarrou-me no braço e em francês, perguntou-me, se não quereria ir com ele até ao armazém. Entre o espanto e a curiosidade, segui-o. O armazém encontrava-se nas traseiras do edifício, numa cave. Não me atrevi a transpor a porta, mas ele desembaraçado entrou e ao fim de escassos minutos, voltou, erguendo no ar, com aspecto triunfante, uma garrafa de vinho tinto, bebida completamente proíbida por aquelas bandas, mas que pelos vistos, é uma forma de obsequiar os turistas!

Após a pançada de ostras e três copos de vinho, que mais não consegui beber, ergui-me e fiquei algum tempo de pé na tentativa de desmoer os bichos, que como se comem vivos, pareciam andar a passear-se no meu estômago!

Já que estava naquela terra e o dia começava a tombar, partimos á procura de poiso para dormir até ao dia seguinte. Descobrimos um hotel muito simpático, com uma piscina onde no dia seguinte ainda dei umas braçadas antes de partir. Após nos instalarmos era hora de jantar, mas o meu estômago continuava a ter aquela desagradável sensação de enfartamento, pelo que me limitei a entrar no bar do hotel e beber umas litradas de chá de menta que não impediram que tivesse a única noite ínsone e desconfortável da viagem, com a permanente sensação dos bicharocos a caminharem nas minhas entranhas, que iam bicando á sua passagem.

Contudo, acordei, embora um pouco amarfanhada, já sem essa sensação de peso no corpo, e, após nadar, sentei-me á mesa da sala de refeições, junto á piscina, onde comi um soberbo pequeno almoço que me devolveu o completo bem-estar.

Malas no carro, depósito atestado, continuámos, desta feita rumo a Marrakech, cidade mais exótica de Marrocos, mas isso será outra história.

Teresa David-fotos minhas

2008-01-13T13:15:00.000Z

ALGURES NO DESERTO

Em 1999 num impulso fui a Marrocos. Em dois dias arranjei o passaporte e companhia para a viagem. Percorri muitos e muitos kilómetros. Muitas histórias me ficaram na memória dessa jornada entre gentes diferentes no viver e no pensar, que, apenas, me deixaram muito boas recordações.

Estava em Marrakech quando ouvimos falar de um oásis com uma cascasta a 600 kilometros dali, mas que valia a pena visitar por ser no mínimo uma curiosidade.

Com uma temperatura superior a 50º, em que os pés pela primeira vez na minha vida se transformaram em bola de criança brincar, atravessámos o deserto vermelho, desprovido quase completamente de vegetação, até parar num restaurante de beira de estrada, onde um parque de estacionamento me fez rir, pois só tinha um carro já podre e um burro!

No restaurante comemos uma tagide de carneiro, ou antes, tentámos comer, pois a carne estava tão rija, que ao ver um cão escanzelado tentei dar-lhe para comer, e, nem mesmo o animal, o conseguiu tragar.

Com muitos litros de água ingerida finalmente chegámos ao topo da cascata. Olhei lá para baixo e apercebi-me que correspondia a uma descida a pique de mais de um kilómetro por um caminho de cabras.

Obviamente que depois de fazer uma distância tão grande não iria desistir de ver tudo na sua verdadeira dimensão.

Ao olhar em volta vi aproximar-se de mim um homem pequeno, franzino, encardido de pele como todos os marroquinos, que com um sorriso de orelha a orelha se ofereceu para me ajudar na descida. Perguntei logo quanto teria de lhe pagar mas afirmou peremptóriamente que lhe daria o que quisesse.

Embora me tivessem advertido para estar desconfiada com aquele Povo, até áquela altura só tinha recebido simpatia, delicadeza e afabilidade de toda a gente, logo, não senti nenhum temor em aceitar.

Encetámos então a caminhada rumo ao rio onde algumas pessoas se banhavam e outras o atravessavam em embarcações de tal forma artesanais que me pareciam correr o risco de se desmontarem a qualquer momento.

O homem tinha-me afirmado que era muito forte e para não me fiar na sua aparência. A pouco e pouco fui percebendo porquê! Contou-me que tinha seis filhos todos em Rabat na faculdade, porque ali no deserto nunca seriam ninguém na vida. Demonstrou estranheza de eu falar tão bem francês lamentando que quase todos os turistas não falassem essa língua. A meio caminho já avistava a cascata noutra perspectiva e cada vez ía perdendo mais o temor inicial.

Quando finalmente alcançamos o rio, o guia perguntou-me se quereria atravessá-lo a pé ou numa daquelas embarcações manhosas. Com todos os riscos preferi ir a pé, já que tinha chegado até ali, porque não seguir até ao final a minha aventura pedestre?

Não esperava era que a corrente fosse tão forte e tive a prova cabal que o homem era mesmo forte, pois por duas vezes vi jeitos de ir tomar banho da forma mais deselegante possível, que seria de cabeça e pernas para o ar!

Embora com a túnica a correr riscos de se rasgar tal a força que com as pernas tinha de fazer, e o guia também, para resistir á força da água, lá alcancei o objectivo final. Quedei-me de pés na água a ver as pessoas e descansar, embora a minha cabeça já pensasse no regresso, ou seja, na subida íngreme que me esperava.

De novo no cimo, paguei generosamente ao guia e guardei a sua imagem e as suas palavras, particularmente o facto de ter os seis filhos na faculdade e viver miseravelmente no deserto, o que lhe não tinha tirado uma delicadeza extrema.

Teresa David-fotos minhas

2008-01-06T13:22:00.000Z

A ÁRVORE TOMBADA

O Alcoolismo levou-me dois membros da família e muitos amigos.

Vi o meu avô finar-se de cancro de cólon, ao cabo de muitos e muitos anos de copitos de vinho bebidos na simpática tasca da rua em que morava, no Lumiar, onde o via, sentado, solitário, de perna traçada e olhar fixo para a rua, já com aquela expressão onde se nota a morte a avançar a passos largos.

Um tio, do lado paterno, gente de origens nobres, por excesso de ureia, ocasionado pela ingestão de chiquérrimos cognacs, de preferência Napoleon, engolidos numa mesa bem revestida a toalha de puro linho, em cálice de cristal, na Pastelaria Ferrari na Rua Nova do Almada. Em casa esperava que todos se deitassem, para, furtivamente, ir até á garrafeira sempre bem atestada de garrafas de grande qualidade e volume etilico.

Isto passou-se na minha adolescência, o que me marcou deveras, mas, mal sabia eu, que a partir dos 30 e tal anos e até hoje, iria, quase ano após ano, a enterros de grandes amigos excessivos em matéria líquida.

Serve este preâmbulo para introduzir o que me proponho narrar, de uma mulher desconhecida, cuja vida me foi contada, por várias pessoas, em versões diferentes, como sempre são as histórias quando nos chegam aos ouvidos.

Tinha morrido no ano anterior, após uma lenta descida aos infernos com a bebida por única companhia.

Quando em meados de Novembro último estive no Guincho, onde além de privar com amigos, me diverti a fotografar árvores nas suas formas sinuosas, que o capricho do vento lhes deu, acabei, também por captar imagens do exterior da residencial da falecida, e, até, furtivamente, levantar uma persiana para colher uma imagem do interior.

A Orquidea, mulher cinquentona, de aparência ainda bela, padecia de tal carência de afecto, que invadia as caravanas onde sabia viverem homens solitários como ela, que a encontravam desnuda na cama deles, usando o sexo como única forma de contacto humano.

Alguns, os do costume, para os quais, ainda hoje, as mulheres não são mais do que um utensílio para o seu próprio prazer, usavam-na e no dia seguinte de manhã, único momento sóbrio do dia para a Orquídea, ela retirava-se para a sua habitação, que apesar do seu estado, não evidenciava falta de auto-estima, tão bem decorada e limpa se encontrava.

Outros, mais humanos, delicadamente pediam-lhe que se vestisse e levavam-na a casa, não sei antes, contudo, terem partilhado muitos copos com ela.

Numa dessas noites de copos sem fim, desta feita com um Inglês, que iria voltar para sua casa no dia seguinte, implorou-lhe que ele a levasse para Inglaterra para recomeçar uma nova vida.

Perante uma feroz negativa, aos tombos, percorreu os escassos metros que a separavam de sua casa, vestiu a sua melhor camisa de noite, o roupão de veludo, despejou dois frascos de perfume sobre o seu corpo ainda apetecível, pegou nas garrafas do álcool mais forte que possuía, nas quais misturou o número suficiente de comprimidos para adormecer para sempre.

Passados dois dias, ao estranharem a sua ausência, alguém foi até á residencial á sua procura, Ao aproximar-se um forte cheiro a perfume lhe inundou as narinas.

Sobre o sofá, deitada, como se estivesse a dormir uma sesta, encontrou a Orquídea impecavelmente arranjada, morta.

A filha que há muito não a visitava foi recolher os objectos que queria herdar.

Quanto á residencial continua fechada, votada a uma morte igualmente lenta, pelo abandono e desinteresse dos herdeiros.

Teresa David-fotos minhas

2008-01-03T14:53:00.000Z

Em 2006 publiquei o post abaixo que me valeu, de uma forma agressiva, a expulsão do blog colectivo onde colaborava.
Dois anos volvidos fumo muito menos, sem que para tal, tenha tido necessidade de repressão.
Claro que, á distância, o meu texto poderá parecer excessivo, mas quando finalmente os fundamentalistas venceram sobre nós fumadores, mesmo que aspirante, no meu caso, a deixar de o ser, acho bastante pertinente republicar este post, esperando, que desta vez, não seja tão insultada e mal-entendida, pois tenho a noção que é excessivo. No entanto foi feito em oposição a todos os que não entendem que de proibição em proibição, poderemos caminhar para uma qualquer forma de ditadura.

Saturday, April 15, 2006

EU FUMO (OU A MINHA DEFESA DOS FUMADORES)

Fumo quando estou alegre,

Fumo quando a partilha de ideias com os outros

me excita os pensamentos,

Fumo quando estou só, me apetece escrever, pintar,

ou meramente fazer os adornos para embelezar quem gosto

Fumo quando estou triste,

para criar uma nuvem que me ensombre as amarguras,

Fumo quando desconversam comigo,

quando sinto que não consigo fazer-me entender pelos outros,

em suma, FUMO, e digo:

Abaixo a ortodoxia dos não fumadores,
que inspiram os fumos de escape,
das hipocrisias, das desigualdades,
sem se queixarem,
mas que nos querem meter num Guetto,

qual malfeitores.

Teresa David-quadro de Otto Dix

2007-12-31T15:18:00.000Z

ANIVERSÁRIO MEU BLOG FOTO RETIRADA DA NET

Amanhã dia 1 de Janeiro de 2008 o meu blog faz 2 anos que quero comemorar aqui com todos vós, partilhando estes bolos bem "apessoados".

Ocorreu-me a ideia, que sinceramente achei graça, de republicar o 1º post datado de 1.01.06, porque, obivamente, grande parte de quem hoje me lê, nesse altura nem sabia que eu existia!

Coloco a mesma frase de abertura mas ilustrada com uma foto agora tirada a mim própria.

Sunday, January 01, 2006

AO TRINCAR UMA MAÇÃ PERCEBI QUE O PECADO NÃO EXISTE!

Fico satisfeita por alguém ter ficado agradado com o meu primeiro envio de poesia.Gosto particularmente de formas de expressão que de uma forma sucinta traduzam uma ideia. Pessoalmente, alguns anos atrás, dediquei-me a escrever alguns aforismos. Guardei 2 de memória, porque privilegio tentar alguma forma de humor, de preferência que não descambe em graçola de mau gosto, em oposição a linguagem derrotista ou pessimista. Aqui vão:

"Não como batatas a murro porque odeio a violência!"

"Foi depressa para esperar!"

Um abraço para todos

Teresa David

2007-12-20T21:24:00.000Z

NATAL

Já que o meu Natal irá ser inevitavelmente sem cor, desejo a todos que o festejem, colorindo-o com as cores que mais apreciarem.

Um forte abraço aos que sempre me têm visitado e acompanhado, ao longo de quase quase dois anos de blog, que completarei no 1º dia de Janeiro.

Teresa David-foto minha

2007-12-13T18:12:00.000Z

O VAI-VEM

Dia 30 de Novembro fui para o aeroporto, esperar, ansiomente, a chegada do meu filho da Holanda.

Já se tornou banal para mim, por esta altura, passar horas infinitas no átrio de espera da Portela, que é um foco de gripes, que, invariavelmente, tenho, de cada vez que ele vem. Passo a explicar: os bancos alinhados em frente á zona donde saiem os passageiros, têm, por detrás a porta de saída para a rua, o que torna a zona extremamente desconfortável.

Mas, rever a cria acaba por ser mais importante do que o arrepio que logo me invade o corpo.

Nesta época, a recolha das bagagens torna-se bastante mais morosa, logo, tive de esperar mais de duas horas para vê-lo aparecer na porta larga.

Detesto esperar, assumo, mas detesto ainda mais ficar entediada, por isso, aproveito estas demoras para ir olhando em redor a movimentação de quem chega, de quem parte e de quem espera.

Desta feita, estava eu nas minhas observações quando vi aflorar á porta larga da saída da recolha das bagagens, um homem esquálido, com um saco de plástico na mão, com um aspecto que indicava sem margem de dúvidas, ser um sem-abrigo. Obviamente que as minhas antenas ficaram logo no ar!

Vi-o ir até á porta da rua, voltar a entrar e tentar ultrapassar a saída dos passageiros, o que é completamente proibido e uma inversão do habitual.

Um segurança foi ter com ele que nem abriu a boca, ficando estático em território intermédio entre a entrada e saída.

Para minha estranheza vi chegar outro segurança que cochichou algo ao ouvido do primeiro, tendo de seguida o sem-abrigo, de cabelo todo grisalho preso com um elástico e rosto percorrido por sucalcos de rugas, entrado novamente para a zona das bagagens.

Como, entretanto, vagara um lugar nas cadeiras, fui-me sentar, mantendo-me alerta ao seguimento do que se desenrolava perante o meu olhar.

Passados breves instantes ele voltou a sair, agora com dois sacos de plástico.

Durante o tempo que permaneci no local, consegui contar vinte entradas e saídas.

Como não gosto de histórias sem final feliz ou não, acabei por perguntar ao segurança o que o homem andava a fazer, ao que recebi a curiosa resposta:

Olhe, coitado, ele não tem onde cair morto, mas adorava viajar. Por isso, os meus superiores decidiram fechar os olhos e deixá-lo andar neste vai-vem que tanto prazer lhe dá, e a nós não nos incomoda pois entra mudo, sai calado, e, particularmente, não se mete com ninguém.

Domingo irei levar o meu filho ao aeroporto para regressar á Holanda, mas aí nem quero entrar, para não sentir mais de perto a ausência que ficará instalada em mim.

Teresa David-foto retirada da Net do Aeroporto da Portela

2007-12-08T12:43:00.000Z

SERPA

Para quem goste, como eu, de grandes espaços abertos, planícies ou a imensidão do Mar, o Alentejo, será certamente, território do seu agrado.

No regresso de Espanha entrei em Portugal por Rosal de la Frontera, e tornou-se incontornável pernoitar e passar um dia nessa cidade alentejana onde não me atrevo a deitar uma beata para o chão, ou qualquer outra espécie de desperdício, de tal forma são limpos os passeios, estradas e imaculadas, na sua alvura virginal, as casas que se aconchegam umas nas outras.

Altaneiro, o castelo, proporcionou-me com as figuras que o passar do tempo esculpiu na pedra, imagens singulares e belas.

Também em Serpa travei conhecimento tardia com uma pequena felina, mãe de quatro irrequietos gatitos, a qual de mim se abeirou já quase, quase, na hora da partida.

Agora, já algum tempo decorrido sobre aqueles dias que se transformaram em três semanas, que voaram com a irredutibilidade da pressa do tempo, a rotina reinstalou-se nos meus dias acompanhados pela graciosidade dos meus bichanos, e ,por apenas duas semanas, a presença do meu filho mais novo que aqui está a passar as férias, para regressar em breve para a Holanda onde se encontra a trabalhar vai para dois anos.

Contudo, restam sempre os amigos que tanto me acarinham e por casa, os olhares verde e cinza, o doce ou mais intenso miado, da cumplicidade desses companheiros de quatro patas de todos os momentos. Teresa David- fotos tiradas por mim

2007-11-29T11:54:00.000Z

PASEO DE LOS TRISTES EM GRANADA

Quando se volta ao cabo de muito tempo a um mesmo sítio que mexeu com as nossas emoções, neste caso estéticas, por vezes gera-se um sentimento de desilução. Não desta vez em que passear de novo no Paseo de los tristes, me reactivou a sensação de bem estar já vivida.

A muralha guarnecida de vegetação que subia até faustosos palácios,

o pequeno riacho translúcido, albergue nas suas margens, de gatos que se apinham sobre pequenas rochas. Á esquerda o desenrolar de arquitectura mediaval ou renascentista, bem cuidada como todo o património em Espanha.

Para descanso das caminhadas escolho sempre uma esplanada num sítio embelezado pela natureza ou construções com a pátina dos tempos.

Daí ter repousado as fatigadas pernas cercada pelos diversos encantos do local, que, voltei a mirar no regresso a casa.

Teresa David-fotos tiradas por mim

2007-11-22T14:00:00.000Z

ALHAMBRA

Tinha 3 anos quando uma das minhas tias me trouxe de Granada a Paquita, boneca feita de pasta de papel, mas exactamente do meu tamanho, que se transformou na cúmplice das minhas sedentas curiosidades. Esventrei-a completamente, em improvisada e solitária aula de anatomia. Retirei-lhe a longa cabeleira negra, estudei o elaborado pestanejar, acabando por lhe arrancar os olhos, para, com mais rigor, perceber o seu mecanismo. Como facilmente se poderá perceber acabou num mono assustador que fez fugir a sete pés o filho da porteira do meu prédio, um dia que decidi mostrá-la, como troféu das minhas experiências.

Contudo, o que realmente me foi oferecido pela minha tia, após ouvi-la narrar a viagem, que mais me deslubrou, foram os postais dos palácios e seus jardins, que fixei se chamaram La Alhambra.

Tal nome colou-se-me á memória, bem como a enorme vontade de penetrar no cenário dos contos das mil e uma noites que meu pai, na altura, me contava.

No entanto, só em 1997 o meu sonho tomou forma, quando, com o corpo mais ágil e escorreito do que hoje, subi uma enorme escadaria e alcancei a realidade dos meus sonhos infantis.

Agora, decorridos dez exactos anos, voltei ao Alhambra. Desta feita de autocarro. Ao avistar, ao longe, as escadas que anteriormente tinha galgado, um ligeiro arrepio me percorreu, perante o sentimento de impotência de poder voltar a fazê-lo.

De novo o bordado da pedra me encantou. Os jardins permanentemente em manutenção também.

Somente o excesso de visitantes que inundam sempre aquele espaço me destruíu a possibilidade de visualizar, na minha imaginação, algum sheik acompanhado pela Sherezade afundada em cochins a contar-lhe histórias, ou ondulando umas bem deliniadas ancas, ao som de exótica música árabe.

Teresa David-fotos tiradas por mim

2007-11-16T23:49:00.000Z

MAIS GUINCHO SELVAGEM

Árvore com paisagem

A decrepitude de algumas caravanas abandonadasque se tornam o lar dos inúmeros gatos que habitam o parque

Mais arquitectura de troncos de árvores envelhecidas

A arquitectura natural das pedras com adereços ou não

Teresa David-fotos tiradas por mim

2007-11-11T10:55:00.000Z

A ARQUITECTURA DA NATUREZA

Esta semana para aproveitar estas belos dias ensolarados, aceitei de bom grado o convite dos meus amigos com quem estive na Itália, que, agora, estão no Parque de Campismo do Guincho, para ir até lá. Conseguiram um espaço mesmo em frente ás dunas e mar,

que proporciona uma paisagem daquelas que costumo dizer lavarem os olhos e a alma, onde me quedei algum tempo a manter o aspecto colorido, pelos seis meses de idas á praia que fiz este ano.

Como eles raramente prescindem de umas duas horitas de sesta aproveitei para fazer uma caminhada ao redor de todo o parque que é bastante vasto e repleto de árvores de formas caprichosas que me deliciei a fotografar. Aqui vos deixo o testemunho disso.

Teresa David-fotos por mim tiradas

2007-11-06T17:25:00.001Z

AINDA O TABLAO

Para não dizerem que sou egoísta fiquem com este cheirinho de Sevilhanas bem dançadas.

http://www.youtube.com/watch?v=xxfwm9N1L_4

Teresa David-foto tirada por mim em 1997 em Sacromonte (Granada)

2007-11-04T14:48:00.000Z

TABLAO

Em Albaycin deu-se a magia. Em redor do pequeno tablao, apinhavam-se, em cadeiras rústicas, pessoas de todo o Mundo.

Quatro boas dançarinas, com o salero estampado nas faces, batiam palmas,
enquanto um homem aciganado fazia soltar os sons guturais tão característicos do cante.
Um rapaz bastante jovem, de pele anormalmente alva, nada comum num bailarino de flamenco, invadiu o palco. Na cara a expressão concentrada de quem sente o que está a fazer. Os pés moviam-se em ritmo de tempestade, as mãos empranchavam-se percorrendo o céu e a terra.
Quando ele se retirou com uma cascata a descer corpo abaixo, chegou a vez de cada uma das intérpretes se exibir. Todas tão diferentes que não resisto a catalogá-las.

A primeira: a elegância

A segunda: A beleza

A terceira: a garra

A quarta: A resistência

O apogeu do espectáculo deu-se com um casamento cigano, onde se juntaram a beleza feminina com a masculinidade branca do rapaz, único dançarino do grupo.

Como balanço direi que não foi o melhor espectáculo de Flamenco que vi, mas, como sempre, conseguiu ter a forma do som, do corpo, da voz, suficientes para me encher os sentidos de prazer renovado.

Teresa David-fotos por mim tiradas

2007-10-30T22:25:00.000Z

EL CORDOBEZ

Quem já me conhece sabe da desmesurada afeição que nutro pelos felinos. Portanto, não achará estranho que tenha arranjado mais um amigo de quatro patas por terras de Espanha.

Logo no segundo dia da estadia em Córdoba deparei no Parque com um gatarrão de pêlo claro e olhos azuis água límpida, que adoptei, subornando-o com queijo e fiambre, iguarias que sei eles gostarem deveras.

Claro, que de imediato se tornou meu incondicional companheiro, dormindo á porta da autocaravana. Estava sempre presente á minha espera, na hora do meu despertar, que saudava com um olhar intenso, e, guloso também, de bom dia!

Acabou por também me fazer companhia nos fins de tarde da minha escrita, em que se sentava e dormia uma sesta tardia ou noite prococe, na cadeira junto de mim.

A pouco e pouco foi ficando mais afoito, e, certamente, se não o tivesse impedido teria coexistido portas adentro comigo. E como aquele seu olhar directamente para mim me derretia!

Com a plena convicção que possuo de que os gatos são bâlsamo para o sistema nervoso e protectores dos nossos momentos tristonhos, o El Cordobez, nome com o qual o baptizei, em honra á cidade onde com ele me cruzei, acabou por ser um companheiro felpudo que até á despedida nunca deixou de me dar marradinhas afectuosas e esticar o seu pescoço gordo para que o acariciasse na cabeça.

Curiosamente esta história trouxe-me á memória outro gato com quem convivi em Granada, quando lá estive, com o meu filho mais novo, 10 anos atrás. Era siamês, extremamente meigo e vivia no Hotel onde fiquei. Todas as noites me arranhava a porta. Deixava-o entrar e vinha dormir enroscado no meu pescoço. O meu filho, que também gosta muito de gatos, então com 13 anos, mal chegávamos de passear não deixava de ficar um pouco a brincar com ele. Ficam aqui as imagens que documentam esse outro bichano, embora a minha foto tenha sido tirada á traição enquanto dormia.

Em suma, da Andaluzia guardarei sempre, a par da beleza das cidades, as imagens desses felinos que tão ternamente se aninharam na minha memória.

Teresa David-fotos tiradas por mim

2007-10-25T13:10:00.000+01:00

CÓRDOBA

A chegada a uma cidade de uma escala bem maior do que as outras que deixara, provocou mais de um hora de procura do Parque de Campismo local, porque. pura e simplesmente, não havia nenhuma placa identificativa. Quando por fim o localizámos, concluímos, que era dentro da cidade, e, bem perto da zona histórica. Como havia autocarro mesmo do outro lado da rua, tornaram-se fáceis as deslocações para as visitas ás belezas da cidade, que são imensas.

Mal entrei na parte velha senti a estranha sensação, não ímpar, uma vez que em Marrocos e Granada, anos atrás, havia experimentado essa sensação de arrepio, como se estivesse em casa, ou tivesse regressado ás origens.

Os espaços de influência árabe, a judiaria, as cores intensas libertadas pela joalharia que iluminava as monstras com os vermelhos granada ou azul turquesa, o cheiro intenso dos trabalhos de couro, manufacturados numa casa de rara beleza.

A caminhada continuava sem poder deixar de sentir os odores que envolviam a cidade. Dessa feita foi o cheiro forte emanado dos cachimbos de água, visíveis através de uma janela que a curiosidade me fez espreitar e fotografar. Sempre gostei de ferros forjados, cresci em casa de meus pais com alguns apontamentos deles, na Andaluzia, tive o privilégio de os ver em todo o seu esplendor por todos os lados onde os meus olhos pousassem. A sua robustez leve, no ferro esculpido, que consegue proteger as janelas e pátios dos invasores, mas deixar-nos ver quase integralmente toda a magnificência dos pátios revestidos a azulejos multicores, onde uma vegetação majestosa os torna em verdadeiros jardins interiores.
Seria completamente impossível para mim acabar a visita sem percorrer completamente toda a área da judiaria onde encontrei inúmeras referências judaicas, bem como, casas com pátios lindíssimos.

Ligo sempre as grandes cidades aos pombos, do que resulta já possuir uma colecção de largas centenas de fotos desses pássaros, mal amados por muitos, mas, que para mim, são bastante fotogénicos, logo, aqui fica a imagem de um. Digam lá se não tenho razão?

Teresa David-fotos tiradas por mim

2007-10-21T14:36:00.000+01:00

AINDA EM PUNTA UMBRIA, OU OS MALEFICIOS DA VIDA CAMPESTRE,

E HUELVA

Gosto dos pinheiros que me abraçam.
Odeio os insectos que me tratam como acepipe,
me tornam em iguaria que devoram até á saciedade.
Gosto do cantar dos pássaros,
do marulhar das ondas, que se ouve,
vindo das profundezas do campo.

Mas sinto sempre, a mosca, mosquito, ou qualquer outro insecto,
beijando-me com uma intensidade tão excessiva,
que o meu corpo fica tatuado de feridas incómodas e visíveis

durante largos meses!

HUELVA

Numa terra sem grande graça como Huelva limitei-me a procurar as igrejas e Catedral, não por uma questão religiosa, assumo-me como uma descrente incondicional, mas sim, porque são os edifícios que têm maior grandiosidade arquitectónica, e, convenhamos, para quem gosta de fotografar como eu, algumas imagens belas para recolher.

Depois de ver a Catedral, ao andar a pé pela cidade deparei com mais uma prova da força da natureza. De uma parede de terra que tinha sido cortada para construção de uma estrada, brotou uma vegetação, que por momentos, me fez parecer, estar a passear num qualquer jardim botânico.

Finalizei a minha vistoria, ao deparar com uma pedra, que se encontrava num bairro desengraçado, mas que por si própria despertava a atenção de qualquer transeunte.

Teresa David-fotos por mim tiradas

2007-10-18T14:58:00.000+01:00

PUNTA UMBRIA

Embora tenha uma paixão por Espanha que me levou, ao longo da vida, a viajar amiúde pelas cidades que considero, grosso modo, belíssimas, nunca tinha passeado, qual caracol, em auto-caravana, recém-nascida, com tudo o que uma casa confortável tem direito.

Malgrado o Outono já ter destronado o Verão, a temperatura era amena, dando direito, ainda, a idas á praia e mergulhar na água morna repleta de algas benéficas para o corpo.

Entre dois belos e majestosos troncos a viatura-caracol se instalou. A disponibilidade do ritmo calmo de vida por aquelas paragens, fez-me regressar o prazer de confeccionar refeições com géneros frescos, comprados no mercado da terra, logo, os dias que por lá fiquei sempre comi em "casa".

Claro que não poderia deixar de ir deitar o olho á cidade, que nada de especial tinha, salvo a zona portuária, onde consegui recolher uma imagem bonita.

Teresa David-fotos por mim tiradas

2007-10-16T20:17:00.000+01:00

ADRIANO

Hesitei em publicar estas memórias no dia em que se celebram 25 anos da morte do Adriano.

Contudo, como privei com ele cerca de dez anos, nos anos 70 e até á sua morte, particularmente na tertúlia de escritores, poetas, cantores, homens do cinema e outros, nos quais eu, anónima, me incluía.

O Adriano era um homem de poucas falas e muitos afectos. Absurdamente puro e ingénuo, tinha aquele olhar de quem nunca vai perder a inocência. Por essa razão, muitos, com poucos escrúpulos, o usaram .

Das vezes que o acompanhei nos concertos, que, graciosamente, dava pelo País, em nome de uma causa que abraçava com a sinceridade dos que ainda acreditavam que podiam construir um Mundo melhor, apesar da sua situação financeira não ser brilhante, quando a sua voz se elevava pelos ares, saíndo daquele corpo de urso de mel, uma qualquer forma de arrepio e êxtase nos invadia o sentir.

Infelizmente vários desencantos o levaram, como introvertido e tímido que era, a beber em excesso.

Fui testemunha numa ida a Santiago do Cacém com ele, sua mulher, o Manuel da Fonseca, autor de tantos poemas por ele cantados, que ía ser homenageado pela Câmara Municipal, os Trovante, ainda uns putos mal conhecidos, corria o ano de 1980, e outros escritores e poetas, de uma cena que se me colou á memória pelas piores razões.

O espectáculo seria só á noite. Todos nos juntámos num opíparo almoço servido com a mestria da cozinha alentejana e bem regado pelo vinho da região que faz estragos mas também nos remete para o Mundo eufórico da criatividade delirante.

A mulher do Adriano avisava-o amiúde para não beber mais porque iria actuar á noite. Mas a euforia de estar com amigos que gostava, confiava, fez com que não conseguisse parar.

O Manel foi dormir a sesta com a Hermínia, sua companheira, outros dar uma volta para desmoer, o Adriano, o Vírgilio e eu, ficámos.

O resultado foi desastroso, pois na hora de actuar, apesar de terem posto duas cadeiras no palco para se apoiar, o seu corpo agigantado balançava como uma folha ao vento, o que não obstou que tenha ainda conseguido lançar a sua voz única, em menos número de canções do que tinha programado, mas as suficientes para homenagear o seu amigo.

A partir dessa data, raras vezes o vi, salvo na Trindade, ou no João Sebastião Bar, habitualmente a beber, com uma tristeza liquída a inundar-lhe os olhos.

Quando ouvi a notícia do seu desaparecimento uma profunda tristeza me invadiu e relembrei a última vez que com ele estivera, em que tinha um adesivo sobre uma ferida feia e de aspecto duvidoso na cara, pouco falou e muito bebeu.

Teresa David-foto retirada da Net

2007-10-15T11:47:00.000+01:00

PÔR DO SOL EM ALCÁCER

O atraso dos preparativos da partida para Espanha provocara que a hora se tenha tornado tardia para sair do País. Daí, ter ficado a primeira noite, num pequeno parque em Alcácer do Sal, virado para uma planície verdejante, onde tive o privilégio de captar um dos mais belos pôr-do-sol da minha vida.

Os laranjas tornaram-se cor de fogo que a folhagem negra ateou, até á chegada do fantasma da lua cheia para me aconchegar no negrume da noite.

Teresa David-fotos por mim tiradas

DAS AVES

Atrás do pardal segui, em caminho saltitante.

Perdi-o, para além da árvore, onde o balão da criança aterrou e se prendeu, como decoração natalícia precoce.

Teresa David-foto tirada por mim

DAS ÁRVORES

Do tronco a força que me mantem de pé.

Das folhas, o esvoaçar, que o vento ou tempestade

podem levar para longe.

Teresa David-foto tirada por mim

2007-09-17T12:43:00.000+01:00

VOU EM BREVE PARTIR DE NOVO

A dança foi a primeira paixão da minha vida. Ficou-me colado á pele o arrepio quando assisto a alguém ou um grupo de dança. Mas, sem dúvida, será o flamenco a expressão de movimento que mais me sensibiliza. Daí, ao cabo de dez anos de ausência, estou prestes a partir para a Andaluzia, onde tenciono recuperar esse tremor de sentidos em algum tablao andaluz.

Não quero deixar de frisar que, de todas as vezes que vieram a Portugal grandes dançarinos, os vi. Desde o famoso António, que já assisti ao espectáculo dele, com uma barriguinha proeminente por estar grávida e ele por estar a envelhecer, a António Canelas, ás elegantes mulheres que vi por Sevilla e Granada, mas quem, realmente, me deixou á beira de uma síncope, foi o Joaquim Grillo, inovador do flamenco mantendo toda a sua génisis e raça. Aqui mostro a sua imagem.

Para o fim da semana deixarei de aparecer por aqui, mas lembrar-me-ei mesmo fora do País de todos os que sempre espalham afabilidade nas suas visitas ao meu espaço.

Teresa David-fotos da net

2007-09-01T18:15:00.000+01:00

REMATE FINAL

BalÃoD´eNsAiO: Federico Fellini - Amarcord - « "A" CENA»#links

Creio que quem leu os meus dois últimos posts, terá ficado curioso com a cena. Vasculhei pelo Youtube para a encontrar, mas após longo tempo de busca, tive de desistir, pois outros afazeres da minha vida não me permitiam continuar na minha demanda. Felizmente, uma amiga, mulher que sempre vai ao limite das coisas, sem se demitir sejam quais forem as dificuldades que lhe surjam, não parou até a encontrar. Daí ter-me ofertado, o que agradeço publicamente, o link acima para o seu blog, onde está a cena na íntegra.

Ao revê-la, de novo senti a intensidade que a povoa. Logo, parece-me, que gostarão de a ver, e, partilhar a emoção que dela se desprende, comigo.

Teresa David

2007-09-01T14:26:00.000+01:00

CORRECÇÃO AO POST "LA STRADA"

Isto de escrever de memória tem destas coisas!

Felizmente alguém fez o favor de me corrigir sobre o filme em que aparece o homem na árvore.

Meditei pela razão do meu equívoco, embora á partida, tenha procurado na net encontrar uma imagem da cena que se me colara á memória. Não encontrei.

Agora que voltei a fazer uma busca sobre o Amacord, fez-se-me luz da razão pela qual não ligava a imagem a este filme.

Amacord data de 1974, ano que começou a ser exibido. Portugal tinha tido a revolução há pouco tempo quando o vi. Com a repressão em que tinha vivido de tudo que respeitasse a sexo, logicamente, a cena forte que retive do filme, na altura, foi a da Volpina, personagem ninfómaniaca, onde um garoto, a dado passo, enterra a cabeça, fazendo-a desaparecer, entre as suas voluptuosas mamas.

Só mais tarde, por volta dos anos 80, já na TV, voltei a ver o Amacord. Nessa altura em que já tinha havido overdose de filmes com cenas escaldantes de corpo, foi quando dei muito mais atenção e me sensibilizou, a tal imagem que refiro no post anterior.

Aliás, no cartaz do filme, um deles, que teve mais do que um, vê-se a árvore onde o actor Ciccio Ingrassia que fazia de louco, se empoleirava.

No youtube existem alguns videos do filme, busquei-os por Amacord Fellini, onde um se destaca pela beleza do tema musical, em que se vêem os músicos a tocá-lo, tendo como pano de fundo, uma cena do filme passada exactamente no sítio e com a árvore que fixei.

A BEM DO RIGOR!!!

Teresa David-fotos recolhidas na net

2007-08-31T01:48:00.000+01:00

LA STRADA

Gosto dos filmes de Fellini, desde que me conheço. Ou seja, desde que a razão me deixou perceber a profundida de análise de alguns deles. Desejei ir a Roma a primeira vez que vi "Roma de Fellini", montar as potentes motas que volteiam sem parar em redor duma praça, ambicionei não morrer sem mergulhar na fonte de Trevi, qual Anita Erberg, mas particularmente guardei até hoje uma imagem do "la strada" que se passa logo no início do filme. Geralmente associa-se de imediato ao filme a personagem singular e espantosamente bem desempenhada da "Massimo". Para mim não foi essa, mas sim a de um homem esfarrapado, dependurado numa árvore, que lança um grito lancinante ao dizer: Voglio una donna!

O filme é de 1954, idade em que eu ainda mamava nas belas mamas da minha mãe, não, não estou a fazer-me mais nova, tinha 2 anos e mamei até aos 3! Vi-o pela primeira vez nos anos 60, e, confesso que não me fez grande mossa. Contudo, já pelos 30 e tal anos, ao revê-lo, aquele homem carente de tudo, que ao invés de pedir esmola na "strada", se empoleirava na árvore apregoando aos quatro ventos o seu desejo carnal, foi o que deveras me impressionou.

Serve isto para dizer que muitas das vezes que leio, seja em poesia ou prosa, alguns escritos de pessoas várias, me ocorre se não estarão de uma forma mais elaborada, a lançar o mesmo grito de desesperada solidão.

Quero com isto dizer que não se admirem caso um dia qualquer, se se soltarem os desejos reprimidos ou adormecidos, de me verem empoleirada em qualquer árvore, esfarrapada, a gritar a plenos pulmões: VOGLIO UNO UOMO!, que seria mais ao meu estilo, do que o carpir encapotado de carências sexuais.

Teresa David- foto retirada da net

2007-08-24T14:18:00.000+01:00

GATO NÃO GOSTA "MESMO" DE PRAIA!

Em 1977 estava bastante fresca, bela, desculpem a imodéstia, mas completamente barriguda. Transportava comigo o meu primeiro filho. Como vivia em frente á praia, mais exactamente em Carcavelos, ía amiúde, nos momentos livres, passear no areal, fosse Verão ou Inverno. Olhar o mar sempre me descontraiu e regenerou, só que um belo dia decidi levar comigo o primeiro gato que tive, que comigo vivia, na, também, primeira casa. Comprei uma trela, coloquei-a e saí para a rua com ele. Mal as suas patas rosadas pisaram o asfalto, logo começou a saltitar e estancou, recusando-se peremptoriamente a dar mais um passo. Teimosa e caprichosa, não desisti do meu intento. Peguei-lhe ao colo e caminhei até á praia que ficava a uns escassos quinhentos metros do meu lar.
Já na areia, o meu lindo bichano, entrou em pânico. Resultou daí uma recordação em colagem que aqui partilho com todos vós.
Moral da história: Gato detesta trela! Eu também!

Teresa David- fotos de mim e do gato branco (não consigo recordar-me do seu nome)

2007-08-19T13:17:00.000+01:00

O CASTELO

Com quinze anos meus pais não me deixavam sair á noite. Depressa percebi que de dia se poderia fazer tudo o mesmo que de noite se faz!

Tinha um grupo alargado de boas e cúmplices amigas, que me ajudaram a passar a adolescência de uma forma mais colorida.

Uma delas, a Filó, alentejana vivaça, que apenas vivia com a mãe, pois os pais se tinham divorciado, o que até nem era muito corrente acontecer por esses tempos, organizava, aos Sábados á tarde, bailes em sua casa, onde os estores estavam sempre semi-cerrados para dar o clima propício aos prazeres de púberes ainda virgens, mas com as hormonas aos saltos.

Como conhecia muitas pessoas na zona onde habitava, mais propriamente em Benfica, pessoas estas que também faziam estas matinés dançantes de despertar dos sentidos, um dia, clandestinamente como sempre, fui, acompanhada da minha amiga Maria Paulo, rapariga demasiado alta para a época, não particularmente bonita, mas cujo porte era chamativo, a uma dessas festas onde pululavam rapazinhos espigadotes, mais ou menos bem apessoados.

A Maria Paulo pertencia a famílias nobres completamente falidas, contudo o porte de grande senhora, apesar de ter a mesma idade do que eu, mantivera-se.

No meio dos machinhos sobressaia um rapaz de feições amalandradas, cabelo quase negro, altura média, cujo olhar trespassava o nosso corpo até aos ossos!

A Maria Paulo ficou deveras impressionada com ele. Dançaram, falaram. Novos encontros foram combinados.

Pelo meu lado engracei com um louro de olhos azuis aguados, que era sobrinho neto do Presidente Carmona, rapaz divertido. Não o vi senão mais uma ou duas vezes e, por mero acaso.

A partir daí, o assunto principal de conversa comigo da Maria Paulo, era o Castelo Branco. Dizia: Ele é finíssimo. Um Castelo Branco!

Eu respondia: Tu, e a mania das fidalguias! Isso não interessa assim tanto. Se gostas dele é o que é importante.

Passaram uns meses, poucos, ela apareceu-me um dia de semblante acabrunhado. Ao perguntar-lhe se tinha acontecido algo de grave, respondeu-me: - Aquele estúpido andou a gozar comigo o tempo todo! Acreditas que não é Castelo Branco, mas sim só Castelo, e ainda por cima o pai é contínuo na Associação dos Deficientes das Forças Armadas ali ao pé do Rossio?

Miserável, reles, odeio-o!

Mais tarde a Maria Paulo veio a casar-se com um economista de boas famílias, condição de que não poderia abdicar na sua escolha.

Quanto ao Castelo, trata-se do VIRGILIO CASTELO, que hoje é figura importante do teatro e das novelas, tanto como actor como director de actores, cara com a qual todos nos cruzamos amiúde na TV.

Teresa David-foto recolhida na net

2007-08-13T15:06:00.000+01:00

SARAMAGO

Os anos 80 estavam mesmo no seu início, quando mudei de Lisboa para a Margem Sul. Deveu-se esta movimentação geográfica, essencialmente, ao facto de ter começado uma vida em comum, com o Virgílio Martinho, que além de escritor, colaborava com a Companhia de Teatro de Almada, logo, estar dessa banda facilitar-lhe-ia imenso a vida.

Por essa altura, a Companhia levou á cena uma peça do José Saramago de nome "O que farei com este livro".

Os ensais começaram e o autor e sua mulher, na altura, Isabel da Nóbrega, também escritora, senhora de fino trato, que tinha feito na RTP uns programas literários, pouco criativos, pois limitava-se a sentar-se numa cadeira, ler em voz alto para os espectadores, um dos seus livros, capítulo a capítulo, acompanhava-o sempre.

A escolha do actor que iria encarnar a personagem do Camões, recaiu no saudoso Canto e Castro, com quem passei muitos momentos de conversa e, visitei, amiúde, na sua casa de Almada, onde residia com a mulher, também actriz, que desapareceu completamente, embora me conste que ainda está viva, Ema Paul. Ela consumia comprimidos para dormir e outros para acordar, pelo que sempre a vi em estado de nuvem que paira sobre a vida.

O encenador decidiu que a personagem vestiria fato e gravata, isto é, seria actualizada aos nossos dias, ideia que provocou um arrepio histórico na Isabel da Nóbrega, purista absoluta, o que a levou a timidamente, num dos dias de ensaios, a dizer: Não se poderia ao menos pôr uns punhos de renda a sair das mangas do casaco?

Saramago aceitou a escolha teatral sem nada colocar de entraves.

Foi um espectáculo que recordo como belo e eficaz.

Como o Saramago era amigo e camarada do meu companheiro, começámos á 4ª f a jantar os quatro em Lisboa.

O homem conhecido por arrogante e distante, sempre me tratou com delicadeza e um brilho nos olhos de quem está vivo e criativo.

Depois do Memorial do Convento a sua vida alterou-se , os jantares começaram por se tornar espaçados e, a seguir, acabaram.

No entanto, a última memória que dele tenho é muito curiosa.

Quando nos convidou a irmos ao lançamento do seu livro "História do Cerco de Lisboa, no Castelo de S, Jorge, acedemos de bom grado.

Assim que ultrapassámos as amuradas, cruzámo-nos com o Mário Soares, que quando fora Presidente da República, enviava sempre as Boas Festas para minha casa, dado que vira a peça "Filopopolus" nos idos anos 70, ainda no Teatro de Campolide e, ficara com admiração pelo Virgilio como autor teatral e escritor. Ouvi da sua boca rasgados elogios ao que dele lera.

Logo a seguir vi o Saramago, junto ás muralhas, olhando Lisboa a deslizar por ali abaixo até se afogar no Tejo, enlaçando uma rapariga.

Momentos depois já na sala de recepções, acercou-se de nós com um olhar de menino apaixonado, pousou um braço no ombro do Vírgilio e disse:

Apresento-vos a Pilar. - e á boca pequena acrescentou: Também já tenho uma mulher nova como tu!

Este ano revi a Isabel da Nóbrega, que me olhou com aquela expressão de quem conhece a outra pessoa de algum lado. Senti-me constrangida em abordá-la. Resta-me a dúvida se realmente me reconheceu ou não.

Teresa David-foto recolhida da Net

2007-08-05T14:41:00.000+01:00

A absoluta cumplicidade

As brincadeiras

Em perseguição do protector

As necessidades partilhadas

O bibelot

Gato e rato

Em posse

APESAR DE TUDO ESTOU VIVA

Tenho andado ausente do meu blog e das visitas a quem tão gentilmente me visita, mas não por estar de férias fora, meramente porque o calor excessivo da minha casa me afasta do computador, que ainda emana mais braseiro para o meu corpo. No entanto, outro motivo de pouco peso, não sei, mas acho que não chega a um kilo! me tem prendido a atenção. O MEU NOVO GATO. Tem apenas um mês e uma semana. Trouxe-o para fazer companhia ao Tição, que já vos apresentei formalmente em Janeiro num post inteiramente dedicado a ele. O Tição é um gato muito sociável que me seguia pela casa toda. Achei, então, que seria benéfico para ele ter um companheiro da sua espécie para brincar e acarinhar.

Embora com algum medo da reacção, trouxe o Nuvem com menos de um mês de idade. A primeira abordagem foi de gargalhada. O minorca ao ver o grande aproximar-se dele, bufou, e foi o maior que fugiu a sete pés. Contudo, bastaram três dias para que se aclimatassem um ao outro. Agora é o pequenino que segue por todo o lado o Tição, que pelo seu lado o adoptou, passando de gato de oito meses, para uma conduta adulta protectora, lambendo, lutando sem magoar, comendo os dois juntos e, mesmo as necessidades fisiológicas, são satisfeitas em comum.

Claro, que ver as suas atitudes me serve para descontrair e deliciar, uma vez que a elegância e cumplicidade dos dois me fascina.

Aqui estão as razões da minha ausência de quase um mês sem fazer um post.

Pelas fotos, poderão ver que são umas belas razões.

Teresa David- fotos tiradas por mim aos meus Tição e Nuvem

2007-07-11T12:17:00.000+01:00

VENEZA I

Horizonte enegrecido pelo pôr do dia.

Nas estradas do mar escolhem-se os caminhos.

Rota emergente ou mais sólida.

Horizonte enegrecido pelo pôr do dia.

Derradeira visita a Veneza escurecida pela noite, onde apenas umas fugazes luzes nos impedem de estar numa cidade cega.

VENEZA II

Veneza emerge das águas com as máscaras de ouro sobre a cara.

Nos canais as gôndolas afundam sob o peso do dinheiro dos forasteiros.

Quando a água transborda, traz com ela sereias aladas que nos arrepiam de frio.

Resta protegermo-nos com as asas quentes dos pombos que nos tapam completamente sob o chamariz do milho.

Teresa David- fotos e aguarelas minhas

2007-07-08T01:38:00.000+01:00

A PISCINA E O MAR

O primeiro contacto líquido que tive em Veneza, foi na piscina Olímpica da Marina de Venezia. A excitação de estar num novo espaço, fez-me ir de imediato testar a água, que estava gélida. Mas com a vontade que tinha de dar umas braçadas, ganhei coragem e superei o frio, sujeitando-me mesmo ás vibrantes massagens dos jactos de água que ladeavam uma parte da piscina .

Seguiram-se dois dias de céu encoberto e chuva, assim como, temperaturas pouco apraziveis.

Olhei apenas a praia á distância, fotografei-a no seu cinzento humído e retornei para sítio mais resguardado.

Com o regresso do Sol e calor, resolvi, medrosamente, ir experimentar a temperatura da água adriática, que envolve todo aquele recinto de veraneio. Deparei-me com uma tipidez de 26º que em tudo me fez recordar outras férias, também memoráveis, passadas em Cuba.

Sem ondas, como tanto gosto, permitiu-me nadar por tempo indeterminado, conversar dentro de água e por pouco até daria para fazer uma sesta a boiar!

Deixei que as minhas tensões acumuladas ao longo do ano se enterrassem no fundo do mar.

Desisti de vez da piscina, salvo para levar as massagens nas costas, e todos os dias fazia a caminhada até ao Mar, deixando primeiro lugar marcado numa chaise longue, que sempre é mais confortável, para me ir aninhar na placenta do Mundo.

Teresa David

2007-07-03T18:06:00.000+01:00

AS ANDORINHAS

Acabei com um torcicolo á conta delas, do qual nunca me queixarei!

Começaram por ser pontos finais dentro de um ninho, bem construído, no cume do tecto do acesso aos balneários.

Ávida de captar a imagem da mãe ou pai alimentando-as, permaneci quase uma hora de nariz e olhos apontados para o alto.

A minha paciência foi recompensada, quando num veloz voo, um dos progenitores surgiu e em escassos segundos regorgitou o alimento na escancarada boca de uma das filhotas.

Dei, então, a minha tarefa como cumprida!

No entanto, até ao ninho tombar, desfazer-se e os novos seres migrarem para outras paragens, fui assistindo ao seu desenvolvimento, bem como, ao aparecer de mais uma pequena cabeça que piava mais estrondosamente que todas as outras juntas!

Teresa David-fotos minhas tiradas á pressão na rapidez do momento único

2007-07-01T15:02:00.000+01:00

LARANJAS DE SANGUE

Nunca vi em Portugal estas laranjas que antes de cortadas são rigorosamente iguais ás demais, mas quando as abrimos surgem num esplendor sanguinolento. Seu paladar é idêntico, embora a textura do sumo mais grossa.

Impressionaram-me de tal forma que acabei por escrever umas frases poéticas para as ilustrar, que a seguir partilho convosco:

Vampira não sou

Sem dentes sorvo o suco,

onde deixo a marca das mágoas que engoli

e regorgitei, em sangue coalhado

além disso acabei também por pintar uma natureza morta com insecto e laranjas de sangue que também aqui vos mostro.

Teresa David-fotos e aguarela minhas

2007-06-25T20:13:00.000+01:00

AS CARETAS DO CÉU

AS MULHERES DE BOTERO

O clima traiu-me algumas vezes, trazendo dias chuvosos.

Olhar o mar cinzento, a piscina deserta, as pessoas recolhidas nos seus habitats e as esplanadas com as cadeiras encostadas ás mesas, como aviso de não as podermos usar, poderia ser tristonho, mas acabei por me divertir á grande!

Ao invés da pouca roupa dos dias solarengos, os chinelos foram abandonados, dando lugar aos ténis ou mocassins.

Casacos vestidos, calções que cresceram até ao final das pernas.

Mesmo assim os dias continuaram a ser agradáveis.

Aproveitei para ir escrevendo estas memórias, sob o canto exuberante dos muitos pássaros que habitavam as inúmeras árvores que se espalham pelo parque, enquanto os meus amigos faziam a sua habitual sesta da tarde.

A par disso surgiu-me a ideia de ilustrar uma afirmação que me fervilhava na cabeça: "Afinal não sou tão gorda como pensava!"

Daí ter começado, de câmara disfarçada pela longa manga que o clima desastrado me obrigava a usar, com um radar no lugar dos olhos, a caminhada de vários kilometros, qual paparazzi, em busca de rabos, particularmente, com o tamanho do Universo.

Como quem porfia sempre alcança, após uma perseguição infrutífera atrás de um que se esmagava no selim de uma bicicleta, esbarrei com o "culo" mais proeminente de todo o recinto, pertencente a uma mulher jovem, duns trinta anos, com 2 filhos, cujo marido também era bem nutrido de carnes. Em passada miúda, olhando sempre pelo "rabo" do olho, via-a estancar. Foi, então, que furtivamente disparei a máquina e recolhi o meu troféu.

Claro que para conseguir 3 fotos, tirei algumas 30, que sairam, ou desfocadas, ou pura e simplesmente sem o alvo pretendido.

Já no regresso á caravana, deparei com outro volumoso naco de carne espetado na minha frente. Não resisti e com toda a clandestinidade possível, me escondi atrás de uma árvore e preenchi todo o écran com esse luxuriante massivo de formas.

Teresa David- fotos tiradas por mim

2007-06-22T12:15:00.000+01:00

A PRINCESA

POMERÂNIA
Como tão bem se diz: Pela boca morre o peixe!

Passo de imediato a comprovar porquê.

Sempre gostei de cães de grande porte. Olho encantada para um Grand Danois, um cão de água de longo pêlo, um S. Bernardo, pastor alemão ou qualquer Golden Retriever.

Em oposição fico irritada com os outros do tamanho de caganitas, que se movem como se tivessem pilhas, ladram esganizadamente para os poderosos, aos quais bastar-lhes-ia um ligeiro movimento de cabeça para os fazer voar até Marte.

Já tinha visto a foto da Missy, que desprezei de imediato, ao constatar ser uma bola de pêlo, mais peluche que ser vivo, e até a tinha encontrado pessoalmente, mas, há sempre um mas em tudo na vida, nunca convivera com ela em permanência.

Realmente a cadela é mesmo um pom-pom de pêlo matizado em tons de castanho alourado, sempre estática e altiva no seu cochim de princesa da Pomerânia, cheia de pedigree, olhando-nos quase com desdém através dos seus olhos bagos de uvas pretas.

Depressa me começou a causar algum incómodo ver a bichinha só sair da caravana para fazer as suas necessidades. Daí ter tido uma longa conversa com ela sobre as vantagens de estar ao meu colo, ao fim da tarde, repimpada nos meus joelhos. Passei á acção e ao pegar-lhe chiou como um boneco de borracha. Não me intimidei e levei-a na mesma para o ar livre.

Tudo se alterou a partir desse dia, uma vez que, mal me acercava da porta da caravana, ouvia os seus gritinhos agudos e melados, via a sua cauda de rabo de cavalo a dar a dar em leque de nuances, os olhos brilhantes de ansiedade. Mal entrava, voltava-se e oferecia-me as ancas para lhe pegar, dava um saltinho para me ajudar a erguê-la. Seguiam-se, então, momentos de franca troca de afectos. As minhas mãos a desaparecerem na barraguita macia, enquanto a sua língua afivelada me ia lambendo a mão e os braços.

Moral da história:

Tive de rectificar a minha opinião! Continuo a não achar particular graça aos cães pequenos, mas a Missy perdeu esse estatuto.

Trata-se agora de uma amiga canídea de quem guardo sentidas recordações e anseio por voltar a ver. Será que ainda me irá dar as ancas felpudas, para apanhar, ao meu colo, o "fresquinho", palavra chave que utilizava para provocar toda a sua ânsia de ar livre?

Teresa David

2007-06-19T11:33:00.000+01:00

OS POMBOS DE S. MARCOS

Quem tem acompanhado as fotos e palavras que tenho publicado, desde que ando por estas paragens virtuais, certamente saberá como acho os pombos adereço imprescíndivel em qualquer grande Praça citadina, que se preze.

Enquanto em Lisboa, há algum tempo, começou a caça ás bruxas, sendo multados todos aqueles que os alimentam, ali, em Veneza, na Praça de S. Marcos, encontram-se imensas banquetas a vender milho para dar aos pombos.

Claro que com este tratamento de 5 estrelas todos eles estão em estado de obesidade mórbida e potenciais objecto de lucro de qualquer Talon de pássaros!

Quero com isto chegar ao fonto fulcral. A experiência inédita de me sentir tapada de corpos alados que freneticamente se engalfinhavam pela minha cabeça, braços, em redor dos pés, em suma, por todo o lado para onde o milho tivesse tombado.

Obviamente não resisti a fazer um tour paralelo ao habitual dos turistas, pois ao invés por começar pelos canais e gôndolas, fiz uma perseguição por toda a Veneza aos pombos, cujo descaramento neles usual, os fazia descansar altaneiros no cimo dos monumentos, degraus de museus, igrejas, e nas mesas das esplanadas, onde nos tiram o couro e cabelo, se tivermos a veleidade de nelas nos sentarmos.

Teresa David-fotos tiradas por mim (salvo as onde estou, claro)

2007-06-16T01:56:00.000+01:00

O PEIXE

Antes da viagem os meus amigos tinham-me dito que haveria algo absolutamente imperdível de ver em Veneza. Pensei tratar-se das gôndolas, Praça de S. Marcos, a arquitectura luxuriante que a compõe, ou os canais. Mas não, estava redondamente enganada!

Da primeira vez que desembarquei em Veneza fui de imediato surpreendida por algo que acontece 265 dias por ano, o alagar da Praça de S. Marcos devido á subida da maré.

A minha amiga ficou deslumbrada com o facto, pois ao cabo de dez anos seguidos a ir passar férias em Veneza, nunca tinha tido oportunidade de a tal assistir.

Veneza tem permanentemente uma multidão de turistas, felizmente gente civilizada, que caminha ordeiramente pelas praças, ruelas ou pontes, senão tornar-se-ia um caos a visita á cidade.

Como a água ascendia acima dos tornozelos, sem hesitar, todos caminhámos descalços, ao longo da travessia da Praça mais bela que alguma vez os meus olhos tiveram o prazer de olhar.

Mas retomando o tema desta crónica falarei agora, do peixe, esse sim, a atracção tão falada antes da minha partida.

Quando já calçados virámos a esquina para a rua onde se localizava o restaurante, lar do "Chat qui rit", nome do peixe e do espaço, a fila de comensais era tão gigantesca que ficámos paralisados. De imediato a minha amiga, á revelia do marido e dos empregados, tentou arrastar-me para a sala onde o peixe se encontrava. Foi então, que um rapagão italiano, com um corpo esculpido, capaz de entontecer a mais pacífica cabeça de mulher, nos disse: "Il pesce è morto. L'ho mangiato per festeggare la vittoria del Milan, nella lega dei Campioni".*
A minha amiga e eu acreditámos, pois o peixe já é um velhote de 16 anos. Mais tarde reflectimos que nos estariam a expulsar, pensando que usáramos uma artimanha para passar á frente de toda a gente da fila.

Saímos desiludidas mas não aceitando não voltar ao restaurante para confirmar a mentira e ver o formidável espécimen, visita obrigatória, todos os anos, para eles.

E assim foi. Nova visita a hora antes do almoço para não corrermos o risco de nova nuvem humana. Ao contrário da primeira vez, o restaurante estava deserto. Como gosto bastante de comida italiana escolhi osso buco com salada, prato que raras vezes confecciono por só o arranjar de encomenda.

Com o tabuleiro levado com as mãos tremelicantes de ansiedade, entrei na sala ao ar livre, coberto por uma videira, ornamentada com bonitos abat-jours Tiffany, e com uma das paredes toda revestida pelo enorme aquário, onde finalmente vi pavonear-se o imponente peixe, que a idade embranquecei, mas não fez perder a majestade.

Entre o prazer de o olhar e o estomâgo bem forrado da boa comida, restou um adeus numa longa mirada ao aquário e os piropos, á saída, do empregado: "Ciao Veline**".

Teresa David

*O peixe morreu e comi-o para festejar a vitória do Milão na Liga dos Campiões

**As Veline são assistentes esculturais dum programa de TV. Os jogadores famosos de futebol, como por exemplo o Totti, do Roma, casam com elas porque fica sempre bem a esse tipo de homens terem uma estampa ao lado!

2007-05-26T23:52:00.000+01:00

Embora tenha mais umas histórias escritas, confesso que as minhas antenas já estão a voltarem-se a toda a velocidade para Veneza onde estarei pela primeira vez daqui a dois dias. Logo, envio um abraço amigo a todos os que por aqui passarem. Quando voltar a 14 de Junho, certamente trarei comigo muitas imagens e historietas da viagem para contar. Então, partilhá-las-ei com todos.

Teresa David-foto retirada da Net (aguardem pelas minhas!!!!)

2007-05-13T00:39:00.001+01:00

para aumentar clicar na imagem

http://esmf.drealentejo.pt/videos/manuel%20da%20fonseca/mfonseca.htm

O MANEL

Sem dúvida que o Manel foi um dos homens com quem mais prazer tive de privar. A sua voz calma, o porte de pessoa bem-educada, embora danado para a pancadaria quando novo, como soube através de histórias contadas na primeira pessoa, contador de histórias ele era, quer fossem relatos de vida ou anedotas que contava com particular bom gosto.

Como o meu local previlegiado de convívio foi, é e creio que sempre será, á volta de uma mesa, ele tornou-se uma companhia dilecta.

Nos últimos anos de vida veio viver para a Margem Sul, mais concretamente para a Arrentela perto do Seixal, mas como homem habituado ao convívio com os amigos, fosse a beber o seu vinho tinto acompanhado de bom queijo, marisco na Solmar em alturas mais abonadas, adorava percebes acompanhados com espumante, hábito que me passou e que conservo até hoje, as tardes na Trindade com o Adriano Correia de Oliveira, que precocemente nos abandonou, a par do seu grande amigo, o Carlos de Oliveira, escritor um pouco esquecido infelizmente, autor do memorável Finisterra. Restaram-lhe o BB (Batista Bastos), alguns outros, e o Virgílio Martinho, meu marido, pai do meu filho, que já tenho mencionado em anteriores histórias. Dado viver comigo em Almada, acabou por ser o seu motivo para se escapulir de casa onde se sentia isolado e aprisionado. A mulher, de nome Hermínia, boa mulher, exímia cozinheira, que conheci quando ainda trabalhava num pequeno restaurante do Bairro Alto, onde ele a ia catrapiscar e comer os seus petiscos, quando dava pela sua falta, falava de imediato para minha casa por ser o sítio mais fácil de o localizar.

Dum almoço em minha casa, que começou á uma da tarde, onde éramos um grupo de amigos, restou-me a dedicatória que me fez no seu livro de poesia completa que aqui partilho convosco. Nesse dia todos foram debandando e restámos nós os dois, uma taça de cerejas, uma tábua de queijos e uma garrafa de vinho alentejano, que deram para acompanhar muitas histórias contadas e ouvidas até á uma da manhã!

Embora não seja pessoa que goste de parar no tempo e viver do passado, sinto, por vezes, nostalgia desses convívios que ainda duraram bastantes anos.

Costuma-se dizer que homem pequenino ou malandro ou dançarino. No caso dele que era homem atarracado, mas com uma visível força física, poder-se-iam aplicar as duas palavras. A primeira por ter sido um grande apreciador de mulheres, embora as tratasse, pelo menos comigo assim foi, com enorme respeito. Dançarino, porque rondava já os oitenta anos e numa ida ao Ritz Clube, em sequência a jantar bem regado, dançámos até eu, com pouco mais de trinta anos ficar exausta, enquanto ele permanecia fresco que nem uma alface!

Descobri na net a última entrevista que deu antes de morrer, na RTP2 ao Carlos Cruz. Uma verdadeira pérola de ver e particularmente ouvir. No topo encontrarão o respectivo link.

O seu falar português era muito único tanto na forma como no conteúdo. Em tempos de arrepio, quando na rua andamos e ouvimos aberrações linguísticas, permanecer-me-á sempre na memória uma frase que me disse, ao encontrar-me num acontecimento cultural em Almada, quando apareci toda vestida de negro e com uma boina galega branca colocada estrategicamente de lado:

A menina tem sempre um jeitinho especial de chamar a atenção da gente!

Não é mesmo bom de ouvir?

Teresa David

2007-05-02T23:00:00.000+01:00

PEDAGOGIA

Sou aluna das ervas e frequento

O curso nocturno do amor

Folheando o cão que lambe o gato

Sem saber que faz de professor.

NATÁLIA CORREIA

A NATÁLIA

A primeira vez que a vi foi em 1969. Tinha 46 anos, mas uma beleza e uma majestade que a tornavam o centro das atenções de uma forma incontornável. Os seus enormes olhos pareciam devorar-nos, fulminar-nos, ou envolver-nos e transportarem-nos para o seu colo de alabastro.

Mirei-a com o desconhecimento de quem era, o que foi logo visível pelo Fernando Ribeiro de Mello, sentado ao meu lado, editor de obras importantes nessa altura, pela transgressão que representavam no regime anterior, que logo me esclareceu do seu nome. No dia seguinte ofereceu-me um livro de nome "O Vinho e a Lira" que tinha sido editado por ele, da autoria da Natália. Para ser verdadeira direi que na altura não apreciei devidamente a sua poesia. Mas eu era ainda tão menina!

Alguns anos passaram, cresci, a vida mudou-me um pouco, a vontade de viver intensamente a noite que sempre amara, permaneceu. Daí em 1975 ter começado a frequentar o Botequim, Piano-Bar onde amiúde tocava o António Vitorino de Almeida. Ele adorava a Natália, respeitava-a, escrevia-lhe longas cartas de Viena, o que testemunhei, quando para casa dele fui nesse mesmo ano durante um mês. Ela tratava-o maternalmente. apesar da sua absoluta rejeição em ter sido mãe.

A pouco e pouco comecei timidamente, mas com firmeza, a com ela dialogar. Privilegiou-me com a sua presença em frente a frente de diálogo de sentires e filosofias de vida, de cada vez que eu a visitava naquela sua segunda casa. Fazia sempre uma entrada triunfal, depois de todos os clientes habituais já terem chegado, seguida do seu séquito, onde se destacava o Dórdio Guimarães, que viria a ser o seu último marido, tendo-se-lhe mantido fiel na sua devoção, desde adolescente, até á morte da companheira. Esperou que o Sr. Machado, marido da Natália nessa época, que eu via habitualmente junto ao balcão, sempre elegantemente vestido, diria mesmo de ponto em branco, com os seus cabelos alvos, muito bem penteados, rondando os 70 anos, a quem a Natália tratava com deferência e atenção, falecesse, para finalmente sair da sua sombra para ficar ao seu lado, embora sempre com um perfil de subserviência que nunca perdeu até ao fim. Acabou por viver sempre á sombra de alguém, primeiro do pai realizador de cinema, a seguir da mulher, que amou tão incondicionalmente, que após a sua morte pouco tempo lhe sobreviveu.

Havia um pormenor que achava estranho. A Natália pedia sempre uma coca-cola ao empregado do bar, mas ao cabo da segunda ou terceira estava excitadíssima e a sua voz trovejava pela sala. Sempre pensei que era da cafeína, até ao dia que estando no balcão a pedir qualquer coisa me apercebi que o Barman estava a preparar a coca-cola para ela, mas bem temperada de Whisky!

Como tive por marido, a partir de 1979, um grande amigo dela, despertei-lhe mais atenção. Rapidamente ficámos bastante próximas ao descobrirmos a afinidade de mulheres nocturnas que comungávamos, a par da paixão hedonística pela comida, bebida e outros prazeres primários da vida. Como tão bem dizia: A Poesia é para comer!

Sempre desconfiei das pessoas que não honram as suas necessidades primárias, como a comida, ou os prazeres do corpo, sublimando-as com voos etéreos em direcção ao vazio, frustração, depressão ou negação!

Encontrámo-nos em tascas para comer, em night-clubs mal afamados, e rimo-nos com cumplicidade disso!

A deputada, poeta, mulher por inteiro, amante incondicional da vida e do amor para além dos limites, rejeitou a maternidade por achar não ter tempo a perder com isso.

Lembro-me de uma noite de passagem de Ano nos anos 80, lhe ter dito: Já só falta um minuto! E ela respondeu: Um minuto é muito tempo, dá para fazer uma horrorosa criancinha!

O meu marido contou-me muitas histórias de vivências com a Natália, anteriores ao meu nascimento, mas a que melhor me recordo foi do famoso jantar-banquete, com viveres-iguarias vindas do hotel de propriedade do Sr. Machado, com o qual a Natália presenteou a visita a sua casa de Henry Miller. Segundo ele, o famoso autor, na altura já a rondar os 80 anos, foi de uma antipatia extrema. Saíu logo a seguir ao jantar, recusando-se a dialogar com quem quer que fosse.

Mas o que realmente me encheu de orgulho nesses mais de 20 anos que com ela privei, foi uma conversa, quase testamento que teve comigo um mês antes de morrer, onde me disse: A Menina é como eu, uma libertária. Sinto-me tranquila que quando morrer sei que deixei um legado humano dos meus ideais de vida.

Ela casou quatro vezes, bati-a, ao casar cinco! No entanto, de cada vez que a visitava com um novo marido, como mulher acima de quaisquer juizos de valores pseudo-morais, ao apresentá-lo e dizer: Este é o meu novo marido, gentilmente cumprimentava-o e começava a dialogar comigo como era usual, até ir para outro grupo de pessoas amigas.

Tem sido difícil manter-me fiel ao caminho que defini como prioridade de vida. Ao contrário dela, escolhi, de há dez anos para cá, ficar finalmente só, rejeitei hipotéticas cortes, que modéstia á parte, tive e poderia ainda ter, mas prefiro deliciar-me com o prazer, sempre o prazer como mola impulsionadora, de estar comigo, aproveitar os momentos de paz, e por vezes partilhar-me com aqueles que sinto poder dar algo de mim.

O Ary dos Santos, seu grande amigo e admirador confesso fez-lhe o seguinte poema:

RETRATO DE NATÁLIA

Hierática cromática socrática

passas branca de neve pela sala

nebulosa da pele via láctea

do único percurso que nos falta.

No teu andar há ventres há tecidos

de leve lã circuitos do brocado

duma seda tecida na manhã

dos raios dos teus olhos deslumbrados.

Nos teus quadris há cisnes há pescoços

de virgens degoladas há indícios

do alabastro quente dos teus ossos

iluminando claros precipícios.

É isso. Uma vestal iluminada

uma deusa rangendo uma secreta

porta barroca aberta para o nada

que é o dossel da cama do poeta.

Ali deitei crianças animais

gemidos e maçãs vagidos e atletas

pois que amas as coisas naturais

com tua carne impúbere e erecta.

Porém tu acalentas tu alentas

nossa senhora lenta mãe do escândalo

ave de carne lírio de placenta

com aroma de nardos e de sândalo.

Desinfectante e amante eis que transformas

em teus olhos de cânfora as orgias

e o teu corpo ânfora é a forma

em que a lira da noite vaza o dia.

José Carlos Ary dos Santos

2007-04-24T14:33:00.000+01:00

Não podendo falar para toda a terra
direi um segredo a um só ouvido

LUIZA NETO JORGE

OS HOMENS NÃO SE MEDEM AOS PALMOS, AS MULHERES TAMBÉM NÃO!

Sempre me pareceu que o que tem feito as mulheres não conseguirem chegar tão facilmente a lugares de poder, passa essencialmente pela emotividade, por vezes mal gerida, que lhes bloqueia a leitura objectiva em algumas situações.

Talvez por isso, sejam acusadas de masculinas, aquelas que conseguem uma firmeza de vontade maior que o comum, bem como clareza de análise.

Poder-me-ão acusar de machismo. Estou-me nas tintas! Conheci mulheres fantásticas ao longo de vida que me fizeram acreditar na nossa força ímpar. Daí sentir uma enorme tristeza quando vejo mulheres dispersarem as suas energias em futilidades.

Serviu este preâmbulo para falar de uma mulher de um talento e sensibilidade desmesurados, cuja poesia considero da melhor do Século XX.

Nasceu com uma deformação física enorme. O seu corpo mal raiava o 1,50m e as suas costas eram desfiguradas por uma bossa. Mas os olhos, os seus enormes olhos, argutos e inteligentes, denunciavam a grandeza da sua vontade firme de viver.

Rumou a Paris, onde habitou uma mansarda encavalitada no alto de um prédio. cuja escadaria lhe tornava penoso o quotidiano.

Voltou a Portugal. A recordação que dela guardo situa-se no fundo da Brasileira do Chiado, sentada, rodeada de amigos, com uma expressão fechada mas não triste.

Quis o Amor. E teve-o, com uma intensidade que qualquer mulher escorreita de corpo, mas aleijada da cabeça, nunca conhecerá!

Desejou um filho. Pariu-o do homem que amou. Nasceu bonito e escorreito! O Manuel João Gomes, nome do seu companheiro era mais novo do que ela. Tradutor exímio e rigoroso.

Morreu há pouco tempo, depois de fenecer da ausência da amada, que o deixara alguns anos antes com 50 anos de idade.

Uma passagem um pouco breve, mas vivida com a intensidade de quem sabe que não pode augurar a muito tempo. Assim, não perdeu um dia sequer com auto-piedade ou indolência.

Falo da Luiza Neto Jorge. O meu falecido companheiro, pai do meu filho mais novo, com ela privou muitos anos, e passou-me um retrato fidedigno e apaixonante da sua força de mulher.

Resta a obra gigante que nunca morrerá, com pujança nas palavras, visceral, sem nenhum resquício de lamechice balofa.

Soube que era sobrinha do Prof. Ricardo Jorge, figura eminente deste País, mas não um grande português, conforme se constatou na lista errática do infeliz programa de televisão.

Aqui fica um poema dela que tem uma história comigo passada.

Anos atrás um restaurante do Pragal onde tinha em exposição alguns dos meus quadros, decidiu em jeito de homenagem fazer um jantar que denominaram: Venha jantar com..., no meu caso com a Teresa David.

Havia uma grupo enorme de jovens, e quando decidi ler alguns poemas da Luiza, fiz uma intrudução sobre a sua figura e dimensão humana. Foi nessa altura que ouvi uns risinhos de jovens, que dispararam quando falei na sua deformidade física.

Irritei-me tanto que peguei em cadeiras, fui buscá-los por um braço e obriguei-os a ouvir a poesia da Luiza, sem pestanejar sequer, bem á minha frente, como se fazia aos alunos mal comportados.

No final ficaram boquiabertos e acabaram por estar duas horas á conversa comigo o que foi bem enriquecedor e cativante para ambas as partes.

O CORPO INSURRECTO

Sendo com o seu ouro, aurífero.

o corpo é insurrecto.

consome-se, combustível,

no sexo, boca e recto.

Ainda antes que pegue

aos cinco sentidos a chama,

por um aceso acesso

da imaginação

ateiam-se à cama

ou sítio algures,

terra de ninguém,

(quem desliza é o espaço

para o corpo que vem)

labaredas tais

que, lume, crepitam

nos ciclos mais extremos,

nas réstias mais intímas,

as glândulas, esponjas

que os corpos apoiam,

zonas aquáticas

onde os órgãos boiam.

No amor, dizendo acto de o sangrar,

apertado o corpo do recém-nascido

no ovo solar,

há ainda um outro

corpo incluído,

mas um corpo aquém

de ser são ou podre,

um repuxo, um magma,

substância solta,

com pulmões

Neste amor equívoco

(ou respiração),

sendo um corpo humano,

sendo outro mais alto,

suspenso da morte,

mortalmente intenso,

mais alto e mais denso,

mais talhado é o golpe

quando o põem em prática

com desassossego na respiração

e o sossego cru de quem,

tendo o corpo nu,

a carne ardida,

lhe pede o ladrão

a bolsa ou a vida

Teresa David-foto tirada do livro de poesia completa da autora publicado pela Assirio & Alvim

2007-04-19T18:22:00.000+01:00

Há mais de um ano publiquei esta história, mas como nessa altura eram poucos os que me visitavam, decidi pegar-lhe de novo, retocá-la e voltar a editá-la aqui. Espero que gostem!

AS NINFAS

Fizera há pouco tempo 15 anos e meus Pais nunca me tinham autorizado saídas á noite.

Contudo, tinha um primo em quem os meus pais confiavam incondicionalmente.

Com muitas explicações acabou por conseguir autorização para o acompanhar a um jantar de intelectuais.

Este primo era de uma precocidade enorme, tendo aos 10 anos publicado um livro, o único, e cedo se tornou alguém bem conhecido quando fundou a Assírio & Alvim, que ainda hoje edita obras com enorme critério de qualidade. Era, e é, o Alvim. Acabou por se ligar ao mundo editorial e percorrer em postos de chefia quase todas as grandes Editoras Nacionais. Ainda continua no ramo.

Aquele jantar pareceu-me bastante estranho na medida em que não entendia quase nada do conteúdo das conversas que se atropelavam sobre a mesa, logo, após alguns copos de vinho que nunca bebera, quando um falecido crítico de Arte, em particular de Dança, de nome Tomáz Ribas, que era gay e tinha um fraquinho pelo meu primo, propôs irmos todos para um bar nas Avenidas Novas propriedade de um actor, que por coincidência era casado com uma professora de bailado com a qual eu tivera aulas de dança, casamento que acabou em divórcio apesar de ter restado uma enorme amizade, mas ele era inequivocamente homossexual, saltou-me logo o pézinho e com uma euforia quase infantil gritei ao ouvido do meu primo: Vamos, vamos!

Como já foi dito atrás, eu nunca bebera álcool antes. Aqueles dois copos de vinho já me tinham deixado uma ligeira névoa em volta da realidade, contudo, não a suficiente para que não recorde até hoje, o que a seguir presenciei.

Um toque na porta fez acender uma luz azul, o que me despertou a curiosidade e fez voltar para ver quem iria entrar.

Quase caí do banco onde estava sentada quando vejo entrar o Rudolfo Nureyev seguido por meia dúzia de jovens rapazes, todos, incluíndo ele, vestidos com túnicas transparentes, collants, e coroas de louros.

Pensei de imediato: - Quem me mandou a mim beber vinho! Será mesmo ele?

Cochichei para o meu primo: - É quem estou a pensar?

Ele confirmou com um discreto aceno assentivo de cabeça, fez-me sinal com o dedo nos lábios para nada dizer.

Calei-me sim, mas olhei-o directamente nos olhos com um olhar que deveria ser no mínimo esbugalhado de espanto e admiração! Tinha-o visto nas vésperas a dançar no S. Luis com a Margot Fontaine.

No palco parecera-me completamente inatingível, qual deus voando sobre montes e riachos. Agora estava diante de mim, a uma distância que se esticasse o braço poder-lhe-ia tocar, sorrindo-me e a enviar-me um leve beijo com a ponta dos dedos.

Quedei-me sem ouvir nada do que se falava na nossa mesa. Apenas devorava com o olhar tudo o que se passava em meu redor.

No entanto o que se seguiu foi bem terreno e carnal. Todos se tocavam cada vez mais, na devida proporção dos copos que iam deslizando pelas gargantas.

Mesmo a parecer algo a aproximar-se dum bacanal, aquelas ninfas brancas de braços esquálidos, mãos delicadas, nunca me pareceram raiar a obscenidade, mas sim a exibição do prazer dos sentidos.

São quase 5 da manhã! - sussurou-me o meu primo ao ouvido.

Foi como se um estalar de dedos junto ao meu tímpano acontecesse. Senti-me como uma Cinderela tardia.

Ai que os meus Pais nos vão matar! - Comentei alto demais, num pânico que me fazia tremer as pernas.

Saímos discretamente, sem que nenhuma daquelas etérias e altamente embriagadas personagens desse pela nossa ausência.

Claro que a chegada a casa não foi nada bonita, mas abstenho-me de a relatar para não provocar um aviltamento àquelas horas mágicas que vivi nessa noite iniciática e longínqua.

Teresa David